祭坛上的余温，像一床看不见的绒毯，覆盖着每一个不愿离去的身影。
空气中弥漫着木炭和奇异香料的混合气息，悲伤退潮，一种更加坚韧、更加明亮的情绪正在人群中悄然滋生。
小鼎就蹲在祭坛的一角，小小的身子缩成一团，双手紧紧捂着胸口。
那里藏着一片他偷偷捡起的、尚有余温的鼎屑，像揣着一颗滚烫的心。
他周围，围拢了几个年岁相仿的孩童，他们瞪着好奇又迷茫的眼睛，看着那片已经冷却的祭坛中心。
“王真的走了吗？”一个扎着羊角辫的小女孩抽噎着问。
小鼎把胸口捂得更紧了，那片温热透过粗布衣衫，让他觉得无比安心。
他抬起头，黑亮的眼睛里映着残存的火光，用一种与年龄不符的笃定语气说：“王没走，他变成火了。”
话音刚落，一阵夜风忽然卷过广场，将祭坛上最后一点灰烬吹得簌簌作响，眼看就要被卷走。
人群中发出一阵低低的惊呼。
就在那残灰即将离地飞散的瞬间，一个身影猛地扑了上去。
是老钟。
他张开自己那件打了好几个补丁的旧衣襟，像护住自家孩子一样，将那最后一点带着火星的灰烬兜在怀里。
烟灰烫得他龇牙咧嘴，但他双臂收得死死的，嘶哑的喉咙里挤出破碎的字句：“这火……不能灭！这火……不能灭！”
他的声音像一记重锤，砸醒了沉浸在茫然中的人们。
几个刚才还在人群中默默流泪的百工匠人闻声而动，几乎是同时冲了过来。
“老钟说得对！不能灭！”一个铁匠高喊，他转身就跑，片刻后扛来一口废弃的旧铁锅。
另一个木匠则迅速拆下旁边临时看台的几根木梁。
更多的工匠围拢上来，你递来一块残犁的铁片，我找来几块垫脚的砖石。
叮叮当当的敲打声在寂静的夜里格外清脆。
他们用最朴素的材料，凭借最精湛的手艺，在祭坛旁迅速搭起了一座粗犷而稳固的台子。
旧锅为炉，残犁为架，砖石为基。
当老钟小心翼翼地将衣襟里那捧火星连同灰烬一同倾倒入锅底时，一簇微弱的火苗“腾”地一下重新燃起。
这座简陋的台子，被人们称作“民火台”。
南城门楼上，诸葛亮凭栏而立，身旁的观星仪早已停止了转动。
这台曾用以窥探天命轨迹的精密仪器，此刻的铜盘上没有星图，取而代之的，是一根随着城中万家灯火与人声鼎沸而微微颤动的指针。
它不再测算天命，而在记录一种全新的力量——“民声波动”。
伏德与阿言静立其后。
风吹动着诸葛亮的鹤氅，他目光深远，仿佛能穿透夜色，看见那座刚刚燃起的民火台。
“主公不在形，却在声。”他缓缓开口，声音平静却带着不容置疑的力量，“我意，从今往后，此城，乃至天下，不设帝宫，不立龙椅。”
伏德心头一震，却并未太过惊奇，抚着长须沉吟道：“丞相的意思是……”
“唯设‘民声廊’于三十六城。”诸葛亮指向城中那片星星点点的火光，“每城立火台一座，引今日鼎火为种，传之不息。凡有心愿、有不平、有建言者，皆可书于木牌，悬于廊下。民声所向，即为政之所往。”
伏德眼中精光一闪，躬身道：“礼不在庙堂之高，而在街头巷尾之实。丞相此举，乃是将主公化为万家灯火，与民同在，高明！”
一直沉默的阿言走上前，对着月光，伸出双手。
她的手语轻柔而坚定：“聋哑之人，亦可为王守火。”
一句话，让在场所有人都沉默了。
他们看着阿言，仿佛看到了无数个曾经无法发声、被遗忘在角落里的身影。
是啊，主公燃
