夜色泼下浓稠的墨汁，将金陵城的残骸浸透。
风里裹挟着焦土和腐败的气味，更浓的是那股铁锈般的血腥气，沉甸甸地压在断壁残垣之间，仿佛永远也散不去。
“行动。”
张恒的声音低沉，像碎冰撞在岩石上。他身后，九条黑影如同鬼魅，无声无息地从一道坍塌的墙垣后滑出。他们是“暗影”，十个人，十把淬火的刀。
不远处，小鬼子雪亮的刺刀在黑暗中晃动，呵斥声、哭泣声、皮鞭抽打在肉体上的闷响，从临时关押平民的广场方向传来。
那里黑压压地挤满了人，像牲口一样被驱赶、围拢。
绝望像瘟疫在人群中蔓延。
“融进去。” 张恒下令，眼神锐利如鹰隼，扫过每一个队员的脸。
没有犹豫。战士们猛地扯烂本就褴褛的衣衫，露出下面结实的筋肉，但下一秒，他们毫不犹豫地抓起地上湿漉漉、散发着恶臭的污泥，狠狠地往脸上、脖子上、手臂上涂抹。
不是轻描淡写，而是用尽力气，直到皮肤被污垢完全覆盖，看不出本色。
有人抓起一把混合着碎草和秽物的烂泥，揉进头发，让它们板结、肮脏。
眼神的变化最为关键。
出发前，他们眼中是燃烧的火，是坚硬的铁。
此刻，张恒死死盯着他的队员，看着他们如何一点点收敛瞳孔里的光，如何让眉宇间的杀气消散，如何让嘴角不自觉的紧绷松弛下来，最终，只剩下一种空洞的、逆来顺受的惊恐，以及更深层的，被巨大灾难碾碎后的麻木。
他们互相检查，确认彼此的眼神里，再也找不到一丝属于战士的锋芒。
“走！”
时机稍纵即逝。一队小鬼子士兵驱赶着另一小群哭喊的平民从附近经过，队形有些松散。张恒第一个动了，他猛地从藏身处踉跄冲出，不是奔跑，而是像一个吓破了胆、慌不择路的难民那样，脚步虚浮，身体摇晃，一头扎进了那群哭喊的人流中。
几乎是同时，其他九人也从不同的方位“跌”了出来，他们混入人群的动作自然而狼狈，有人被绊倒，有人瑟缩着肩膀，有人下意识地用手护住头脸——每一个细节，都完美复刻了周围同胞的反应。
冰冷的短枪柄紧贴着张恒的肋骨，匕首绑在小臂，而那几罐比生命还重的发烟罐，则死死塞在怀里最隐蔽的位置。
每一次触碰，都像有电流击穿他伪装的麻木，提醒着他使命的重量。
人群被驱赶着，涌向那个更大的囚笼。在进入铁丝网围栏的刹那，张恒感到一道沉甸甸的目光落在背上。
他微微侧头，用眼角的余光瞥去。
地道入口的阴影里，刑天像一尊沉默的石像站在那里。
他看不清张恒的脸，却能精准地捕捉到每一个“暗影”队员融入人群的瞬间。
他抬起手，没有呼喊，只是用那粗壮的手臂，朝着他们消失的方向，在空中重重一顿。
那动作里没有告别，只有砸入泥土般的嘱托，和一种近乎凝固的决绝。
张恒收回目光，深深吸了一口这弥漫着绝望和血腥的空气，将头埋得更低，彻底消失在了这片灰暗的人海之中。
黎明并非破晓的光明，而是一柄缓慢切割希望的钝刀。
天光在浓烟与尘霾后渗出，灰白里泛着死鱼肚皮般的惨淡。
哭嚎声被压抑在喉咙深处，变成一种更为刺耳的呜咽，与小鬼子皮靴踢打在肉体、碎石上的闷响，以及粗暴的呵斥声混杂在一起，织成一张绝望的音响之网。
“快！快走！”
雪亮的刺刀成了这片灰暗天地间最刺眼的东西，它们在空中划出冰冷的弧线，驱赶着黑压压的人群。
人群蠕动着，像一道浑浊的、濒死的河流，被无形的堤坝约束着，缓慢而无可逆转地挪向那座如同巨大墓碑的中央银行大楼前的开阔地。
每一步，都踩着黏腻的血污和激战留下的残破痕迹。
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