里面的白衬衫，胸前别着朵芦苇花——是用妈妈的头发和芦苇杆编的。
“他来了。”小男孩突然笑了，朝着洞口跑去，小小的身影在芦苇荡里渐渐变淡，最后和片飞舞的芦花融为一体。
木箱里的日记突然自动翻页，翻到最后空白页，慢慢浮现出一行新字：“爸爸说对不起，他把妈妈的照片藏在饼干盒底了。”
林默赶紧翻开饼干盒，果然在底层摸到张塑封的照片，上面是个穿白裙的女人，站在芦苇荡里，怀里抱着个婴儿，笑得眼睛弯成了月牙。
离开溶洞时，夕阳正把芦苇荡染成金红色。洞口的芦苇果然长得比人高，风一吹，像片起伏的波浪，里面混着些细小的黑影，正随着芦花一起飞舞，像是在说“再见”。
收废品的老汉在荡边等着，车斗里的旧书换成了些新采的芦苇，他说要编些筐子，送给新楼的邻居：“陈医生托梦了，说让我多晒晒太阳，别总待在阴处。”
新楼的楼道里，张奶奶用老汉编的筐子种了些多肉，筐沿上别着片芦苇叶，被阳光晒得发亮。邻居家的小孩总爱往筐里撒点饼干渣，说“给洞里的小弟弟留的”。
我摸了摸兜里的奶糖，糖纸已经被体温焐得发软。林默把小男孩的日记夹在地方志里，书页间的照片上，穿白裙的女人正对着我们笑，像在说“都过去了”。
下一个影子会藏在哪里呢？这是一个充满未知和神秘感的问题。也许它会悄悄地躲在那刚刚抽穗的芦苇丛中，随着微风轻轻摇曳，若隐若现；也许它会融入孩童那清脆悦耳的笑声里，在欢乐的氛围中翩翩起舞；又或许，它早已化作了温柔的春风，轻轻地吹拂着每一株新苗，让它们都感受到阳光的温暖，茁壮成长。
然而，无论影子藏身何处，我们都无需担忧。只要我们抬头仰望，便能看见那耀眼的太阳，它给予我们光明和希望；只要我们低头俯瞰，就能踩到那坚实的泥土，它为我们提供支撑和力量。有了太阳的照耀和泥土的滋养，我们就有勇气面对生活中的种种挑战，无所畏惧。
芦苇荡长到齐腰高时，新楼的墙根下冒出几丛细苗，叶片上带着毛茸茸的白霜，像刚睡醒的雏鸟。张奶奶蹲在旁边拔草，念叨着：“是去年的芦苇籽飘来的，这东西皮实，砖缝里都能扎根。”
林默的工具箱多了把新镰刀，木柄上刻着片芦苇叶——是老头托收废品的老汉带来的，附了张字条：“七月半该割第一茬芦苇了，小护说编席子要趁晨露没干，软和。”
我们挑了个露水重的清晨往疗养院去。车刚停在荡边，就见老头戴着顶草帽，正蹲在水边磨刀，刀刃映着晨光，亮得晃眼。他脚边堆着半捆割好的芦苇，青绿色的茎秆上还挂着水珠，凑近闻，有股清冽的草香。
“来得正好，”老头往我们手里塞了把镰刀，“小护说今天的露水含着糖，编出来的席子能引来蝴蝶。”他指着荡中央的小土坡，那里新搭了个草棚，棚顶铺着去年的旧芦苇，被太阳晒成了金黄色，“那是按照片里的样子盖的，就差糊泥了。”
草棚的柱子上贴着张泛黄的纸，是从疗养院刊物上剪下来的，上面印着“芦苇荡生态记录”，字迹娟秀，是小护的笔体：“1989年9月12日，发现荡边有三窝野鸭蛋，明天带个竹篮来。”纸边粘着片干枯的鸭毛，黄白相间，像朵小小的花。
林默突然指着草棚角落的木箱：“那不是溶洞里的饼干盒吗？”箱子敞着口，里面装着些新采的野鸭蛋，蛋壳上沾着水草，旁边还放着个缺腿的塑料小兵，正是当年在溶洞里捡到的那个。
“是孩子的影子送回来的，”老头往箱里铺了层软草，“他说要守着小护的野鸭蛋，等孵出小鸭子，就带它们去看芦苇花。”
割到荡中央时，镰刀突然碰到个硬东西，“当”的一声脆响。挖开一看，是块青灰色的砖，砖面上刻着个小小的芦苇花，和照片背面的标记一模一样。“是小护说的盖房砖，”老头用袖子擦了擦砖面，眼里闪着光，“她总说要烧批带花纹的砖，砌面花墙。”
我们顺着砖
