悉的声音响起，竟是腐骨林里那个总爱偷摘野果的少年，他手里攥着块磨平棱角的石头，上面刻着“等你”二字，“星辞先生说，这里的晨光比牢笼暖。”
木架上挂着些稀奇物件：有瞳域城的琉璃镜，被打磨成了梳妆匣的镜面；有钟摆巷的铜齿轮，被穿成了风铃，风一吹就发出“叮咚”的脆响，像极了我们在冰封海听过的浪声；最显眼的是个旧木箱，箱盖内侧贴着张泛黄的纸，画着五个手拉手的小人，笔迹歪歪扭扭，正是我们在齿轮狱画过的那张。
“这箱子装什么？”林墨伸手要碰，箱子突然“咔哒”弹开，里面滚出堆圆滚滚的果子，果皮上印着守诺草原的花纹，咬一口竟有冰封海的清甜。“是星辞先生留的。”少年挠挠头，指着箱子底的字，“他说‘欠的陪伴，用果子还’。”
箱子底刻着行小字：“规则会老，人心不会。”
正说着，布偶店的门被推开，那组五人布偶竟自己走了出来，踩着晨光往豆浆摊挪去。李醒笑着弯腰抱起它们，布偶的衣角沾着些露水，像刚从田里跑回来的孩子。“看来以后得给它们缝双小鞋子了。”林墨掏出针线，阳光穿过线孔，在地上投下细碎的光斑，像撒了把星星。
巷子里渐渐热闹起来，买豆浆的老人哼着钟摆巷的调子，穿校服的学生背着印着“守诺”二字的书包，连卖花姑娘的篮子里，都插着从蚀心沼移栽的花，花瓣上还沾着点晶莹的露水，在晨光里闪着光。
我望着这一切，突然想起星辞消失前的眼神——那不是告别，更像种放心的托付。原来最好的规则，从不是被写出来、被记住，而是被过出来的。就像这巷子里的烟火气，把我们走过的每个世界、遇到的每个人，都酿成了生活的甜。
大哥的触须缠上新搭的木架，五色花藤顺着木杆爬上去，很快开满了花，花瓣上印着我们的笑脸。李醒伸手摘下一朵，别在林墨的发间，花影落在她眼里，像盛着整个春天。
“走吧，”我笑着招呼大家，“该去给布偶做鞋子了。”
晨光漫过青石板，把我们的影子拉得很长，缠在一起，像个解不开的结，温暖又安稳。
给布偶做鞋子的线，是用回音谷的声纹纺的，捻线时能听见细碎的笑声——是我们在那里听过的孩童嬉闹声。林墨的针脚细密，每一针都藏着钟摆巷的节奏，缝到鞋头时，她突然停下，往里面塞了点东西。
“是冰封海的碎冰吗？”我探头去看，却见是片干燥的青红花瓣，是从齿轮狱带出来的那朵。花瓣被压得扁平，却还留着点淡淡的红，像没褪尽的晚霞。
“这样它们走在地上，就像踩着花路啦。”林墨笑着把布偶鞋缝好，五个小人偶立刻迈着小步子跑开，围着豆浆摊转圈圈，鞋底的花瓣蹭过青石板，留下细碎的红痕，像串会动的省略号。
巷尾的铺子也开张了，挂出块木牌：“旧时光杂货铺”。腐骨林的少年们在门口摆起摊子，摊上的物件看得人眼热——有瞳域城的星星瓶，里面装着齿轮狱的月光；有蚀心沼的泥哨，一吹就发出守诺草原的风声；还有个旧怀表，表盘里没有指针，转着圈的是我们在冰封海见过的浪花。
“收故事哦！”少年举着个铁皮喇叭喊，“用故事换物件，什么故事都收！”
立刻有老人拄着拐杖走来，颤巍巍掏出块手帕，里面包着半块糖画，是五十年前在钟摆巷买的。“算吗？”老人眼里闪着光，“那时候啊，有个穿蓝布衫的姑娘，总在糖画摊前等我……”
少年认真地记下故事，换给老人一个星星瓶。老人捧着瓶子笑了，眼角的皱纹里盛着光，像盛着整个青春。
李醒站在杂货铺门口，看着这一切，手腕上的疤痕轻轻发烫——那是在齿轮狱留下的印记，此刻却像块暖玉。“原来规则不是用来守的，是用来酿的。”他转头朝我们笑，阳光落在他脸上，比任何时候都明亮。
大哥的触须缠着五色花藤，在铺子顶上搭了个花棚，藤上结出的果子越来越多，有的甜，有的酸，有的带着点涩，像极了我们走过的路。碎花裙
