夜色如墨，忠烈祠内只有两盏长明灯摇曳，昏黄的光线下，一排排牌位静静矗立，像一个个沉默的英灵，俯瞰着前来祭拜的人。刘江独自站在祠堂中央，身上还带着夜露的寒气，他没有点燃香烛，只是静静地站着，目光落在最前排的两个牌位上，“故刘家堡统领赵忠之位”“故刘家堡堡主刘远之位”。
牌位是青石打造的，触手冰凉，带着岁月的厚重与沉寂。刘江伸出手，指尖轻轻拂过牌面上的字迹，那是张文弼亲笔所书，笔锋刚劲，如今却已被香火熏得有些发黑。他的动作很轻，像是怕惊扰了沉睡的英灵，指尖的温度与青石的冰凉相撞，一股寒意顺着指尖蔓延至心底，让他纷乱的心绪稍稍沉静了些许。
祠堂外，风穿过门缝，发出轻微的呜咽声，像是英灵的低语，又像是百姓的叹息。刘江能想象到此刻根据地的景象：主战派的士兵们在校场默默擦拭武器，眼中燃烧着决绝的火焰；主存派的文职官员和长老们围坐在一起，脸上满是焦虑与无奈；主走派的军官们则在地图前反复推演，试图找到一条生机之路。而他，作为这一切的核心，作为所有人的主心骨，却被推到了命运的十字路口，每一步都关乎着上万条人命的生死。
“赵叔，爹。”刘江的声音很低，沙哑得几乎不成调，在寂静的祠堂内显得格外清晰，“清军五万五千大军压境，南明已经垮了，我们孤立无援。现在大家都在等我拿主意，可我……真的不知道该怎么选。”
他缓缓蹲下身子，与牌位平视，眼中的坚定渐渐褪去，取而代之的是深深的疲惫与迷茫。“主战的弟兄们说，要与根据地共存亡，用鲜血铸就传奇。我知道，他们不怕死，怕的是对不起你们，对不起那些牺牲的弟兄。可我不能眼睁睁看着上万军民跟着一起赴死，那些老人、妇女、孩子，他们本该有安稳的生活，不该为这场必败的战争付出生命。”
“主存派的人说，不如归附清廷，换取一线生机。我知道他们是为了百姓，可我忘不了你们是怎么死的，忘不了清军铁蹄下的惨状，忘不了‘抗清复明’这四个字刻在骨子里的重量。归附清廷，或许能活下来，可活着和行尸走肉有什么区别？我们这些年的牺牲，难道就这么付诸东流了吗？”
“还有主走派，说要放弃根据地，向南突围，去西南另寻生机。可突围路上，清军的围追堵截，粮草的匮乏，还有那些无法带走的百姓，又要付出多少牺牲？就算突围成功，西南局势也岌岌可危，我们又能去哪里？又能坚持多久？”
每一个选择，都像一把锋利的刀，架在他的脖子上，也架在所有人的脖子上。选择坚守，是玉碎，是悲壮，却也是绝望；选择归附，是苟活，是屈辱，却能保全部分性命；选择突围，是未知，是冒险，却可能留下抗清的火种。
刘江的手指紧紧攥着牌位的边缘，指节泛白，青石的棱角硌得他手心生疼，可他却感觉不到疼痛。他想起了赵忠临终前的样子，那个拄着铁拐杖的老人，在缺口血战中身被数创，依旧挥舞着战斧，嘶吼着“守住刘家堡”；想起了父亲刘远，那个沉默寡言的堡主，在清军破城的边缘，点燃了最后的火药，与敌人同归于尽。
他们当年的选择，是坚守，是战死，可那是在别无选择的情况下。而现在，他有了选择，却比当年的他们更加艰难。
“赵叔，你当年总是说，军人的天职是守护。可我现在，连该守护什么都不知道了。是守护这片土地，还是守护土地上的人？是守护我们的气节，还是守护抗清的火种？”刘江的声音带着一丝哽咽，眼中泛起了泪光，“爹，你一生都在为刘家堡操劳，你最希望看到的，是刘家堡的百姓安居乐业，还是刘家军的旗帜永远飘扬？”
没有人回答他。
只有长明灯的火焰在摇曳，将他的影子拉得很长，映在冰冷的地面上，显得格外孤独。祠堂内的香火气息浓郁，混杂着尘埃的味道，像是时光的味道，沉淀着无数的牺牲与坚守。
刘江就这样静静地蹲着，对着牌位，像是在等待一个答案，又像是在与
