”
。
“概率……”
林砚想说什么，却被赵磊的吼声打断。
“算个屁的概率！”
赵磊把手机举到耳边，对着听筒吼得嗓子哑，“老陈！
看见了没！
那狗娘养的进球了！
他妈的进球了！”
窗外的雨还在敲玻璃，林砚弯腰去捡沙底下的啤酒罐，指尖触到冰凉的罐身，突然想起自己没算过另一种概率——当一个球员在雨里想起某个透析室的朋友，当一个父亲攥着投注单想起儿子的纸团足球，当那些被数据忽略的“想起”
凑到一起，能让多少不可能长出翅膀。
赵磊的手指在手机屏幕上悬着，指腹把“补注”
按钮按出个浅窝。
推送消息里的专家头像泛着油光，标题用加粗的红体写着“惊雷队中场调整暗藏杀机”
，下面附的战术分析图上，红色箭头密密麻麻指向磐石队的禁区，像一群蓄势待的蚂蚁。
“你看这人说的，”
他把手机怼到林砚面前，屏幕上的文字被手汗浸得皱，“惊雷队教练更衣室里摔了战术板，这是要拼命的架势。”
厕所的潮气还沾在他裤腿上，混着客厅里的啤酒味，在空气里酿出种焦躁的酸。
