祠堂前的空地上，十名精壮村民围成一圈，呼吸吐纳间，动作整齐划一，沉稳如山。
他们演练的正是“通影十三式”中的“转坎引泉”式，一招一式都遵循着白桃的口令，缓慢而有力。
白桃站在圈外，眼神锐利如鹰，紧紧盯着每个人的脚下。
没人知道，在训练开始前，她悄悄用不同颜色的植物染料涂抹在每个人的鞋底，这片黄土地就是她的画布，而村民们的动作，则是画笔。
一遍，两遍，五遍……汗水浸湿了村民们的衣衫，脚下的土地也被踩踏得越来越坚实，五颜六色的染料轨迹在地面上交织、重叠，又渐渐被尘土掩盖，变得模糊不清。
白桃的眉头微蹙，一切似乎都在预料之中，地气仅仅是记录了动作，并随着时间的推移而消散。
然而，当第七遍演练结束，所有人收势站定的那一刻，异变陡生。
那些本应淡去的染料痕迹非但没有散去，反而像被一只无形的手搅动般，迅速向中心汇聚。
各色染料在地面上流转、融合，最终凝结成一道幽蓝的人形虚影。
那虚影的轮廓与村民们的身形别无二致，它安静地站立着，仿佛在积蓄力量。
下一秒，在所有人惊恐的注视下，这道虚影竟独立地、缓缓地迈出了一步。
那一步，正是“转坎引泉”的起手式。
一步之后，虚影如同被风吹散的烟尘，骤然消散，地面只留下一片深色的印记。
“停！”白桃的声音陡然拔高，带着一丝她自己都未察觉的颤抖。
村民们如梦初醒，纷纷看向地面，脸上写满了茫然与恐惧。
白桃的心中警铃大作，后背渗出一层细密的冷汗。
情况比她想象的还要糟糕。
地气不再是被动的记录者，它已经学会了“复制”，甚至开始“思考”，它在模拟人的意识，试图完成一个独立的动作。
这已经不是简单的能量残留，而是某种未知存在的萌芽。
与此同时，陆九独自一人回到了城东那条僻静的旧巷。
他再次站在那面刻满了脚印的墙壁前，灰败的墙皮在阴影下显得格外诡异。
他记得很清楚，之前墙上的脚印，最新的一个也止步于民国九年。
可现在，他的瞳孔猛然收缩。
在那些陈旧的印记之上，赫然多出了几枚崭新的凿痕，仿佛是昨天才刚刚刻上去的。
一双赤裸的脚印，脚趾深陷，充满了挣扎的力道；一双厚重的军靴印，棱角分明，带着不容置疑的威严；还有一枚更奇怪的印记，是一个圆形的浅坑，周围缠绕着破布摩擦的痕迹，显然是一根拐杖留下的。
这三枚印记旁边，本该记录日期的位置，却是一片空白。
陆九伸出手，指尖缓缓抚上那双军靴印记，触感冰冷粗糙。
就在他手指接触墙面的瞬间，他手臂皮肤下那道早已沉寂的暗纹骤然一紧，一股灼热的痛楚从皮下炸开，直冲脑海。
耳边，一个阴冷而飘忽的低语声再次响起，比以往任何时候都要清晰：“他们都在等替换。”
替换？
替换什么？
替换谁？
陆九猛地收回手，靠在对面的墙上，大口喘着粗气。
他强迫自己冷静下来，将那股钻心的疼痛压下去。
他连夜调出了近三个月村口监控的录像，一帧一帧地与墙上的新印记进行比对。
结果让他遍体生寒——那双赤足，属于三个月前因肺病过世的王五叔，他一辈子没穿过鞋；那双军靴，是上个月突发心梗去世的退伍老兵李伯的遗物；而那根缠着破布的拐杖，正是半个月前摔倒后没再起来的张婆婆生前从不离手的支撑。
墙壁，不再是记录死亡的墓碑。它变成了一份……等待上岗的名单。
南村的田埂上，小梅正带着一群孩子教唱着古老的谣曲，清脆的童声在山野间回荡。
