晨雾还没散，青石板上凝着层薄霜，踩上去咯吱响。
路明非扎着马步，拳锋在晨光里划出钝钝的弧，每一拳出去都带着生涩的风，像刚学飞的雏鸟扇动翅膀。
“沉肩。”
石桌边的老头嘬了口茶，粗陶碗沿沾着片槐叶。
他没抬头，视线却像沾了茶渍的线，精准缠上路明非耸着的肩膀。
路明非慌忙把肩膀往下压，后背的肌肉顿时绷紧，像被无形的线拽着。
扎马的腿肚子早酸得打颤，汗水顺着额角的纱布往下淌，在下巴尖聚成珠，坠在晨露里，碎成细小的光。
“出拳别甩胳膊。”老头又说，茶盏往石桌上轻轻一磕，“你是打拳，不是扔石头，力得从脚底板钻上来，顺着腿，缠过腰，最后从拳头尖吐出去，再试试。”
路明非深吸一口气，试着把气沉进丹田。
那团暖烘烘的东西刚往下坠，拳头已经抢着出去了，胳膊肘拐得像段生了锈的铁，带得整个身子都晃了晃。
“啧。”老头放下茶碗，白胡子上沾着点水汽，“急什么？拳脚跟熬粥似的，得慢慢咕嘟，火大了就糊。”他屈起手指，在自己膝盖上虚虚一按，“再扎半个时辰，什么时候觉得脚底下像长了根，什么时候再出拳。”
路明非咬着牙没吭声，只把膝盖往里扣了扣。晨光慢慢爬上他的拳面，把指节磨红的地方照得透亮
风卷着槐叶掠过石桌，老头伸手接住片带露的叶子，指尖捻了捻。
他看路明非后背的汗洇透了校服，像幅慢慢晕开的水墨画，忽然想起这孩子刚来时，连站桩都能站睡着，口水把衣襟淌得湿漉漉。
“气别僵在胸口。”他又开口，声音比茶雾还轻，“想想巷尾打架时，那股想往前冲的火，不是让你蛮干，而是让那股火顺着胳膊走，别堵在嗓子眼里。”
路明非愣了愣，拳锋停在半空。他想起黄毛的拳头砸过来时，心里那团炸开的热，确实是顺着胳膊往外涌的，只是当时慌得没抓住。
他试着把那股“火”往拳头上引，气沉到丹田时，竟真的有股暖流顺着大腿往上爬，缠过腰眼，顺着胳膊肘往指尖钻。
这一拳出去，带的风好像都比刚才实了点，青石板上的露水震落了一小片。
“这就对了。”老头端起茶碗，眼底的光比茶烟还暖，“拳脚是壳，气是魂，魂得跟着壳走，才叫功夫。”
路明非没说话，只把拳头收回来，重新摆好架势。
晨雾渐渐散了，阳光透过槐树叶，在他扎马的影子上织出碎金似的网。
他忽然觉得，腿肚子的酸好像没那么钻心了，就像老头说的，真有什么东西，正顺着脚底板，往土里扎呢。
……
晨雾彻底散了，阳光把槐树叶照得透亮，光斑在青石板上晃悠。
路明非收势时，膝盖“咔”地响了声，像生锈的合页突然转开。
他直起身，校服后背早被汗水泡得发沉，贴在身上黏糊糊的，像裹了层湿抹布。
“歇会儿吧。”老头不知何时又续了茶，粗陶碗沿的槐叶被风吹得打旋。
路明非“嗯”了一声，抬手扯校服领口透气，指尖触到后颈的肌肉，硬邦邦的，和半个月前那个总缩着脖子的自己判若两人。
他索性抓住衣摆往上掀，布料摩擦着后背的汗，发出“刺啦”的轻响
露出的脊背像块被晨露洗过的青石，肩背的线条不再是从前的单薄，肩胛骨下方鼓起流畅的弧度，是扎马时反复沉肩练出的三角肌，覆着层薄汗，在阳光下泛着蜜色的光。
手臂扬起时，肱二头肌绷出清晰的轮廓，不像健身房里刻意练出的块状，是带着韧劲的流线型，能看出拳锋反复挥出的力量痕迹。
腰腹没有少年人的松垮，腹直肌的轮廓隐在薄皮下，且棱角分明，随呼吸轻轻起伏，那是站桩时气沉丹田、核心收紧的成果。 <
