于一把刀的坚守，关于一双手的温度，关于那些藏在竹纹里的岁月。
铺子门口的老槐树影慢慢拉长，落在陈老爹的布鞋上。他忽然停下动作，侧耳听着巷子里孩子们追逐竹蜻蜓的笑声，嘴角露出抹满足的笑。手里的篾刀似乎也感应到了什么，刀身轻轻颤动着，像是在应和着远处的欢笑声。
收工时，陈老爹仔细地把篾刀擦干净，挂在墙上的刀架上。刀架是用老竹根做的，盘得油光锃亮，上面刻着两个字：守艺。他望着那把老篾刀，仿佛看见年轻时的自己跟着父亲学劈篾，看见父亲用这把刀给自己刻的第一只竹猴子，看见四十五年间，无数根竹子在这把刀下变成千家万户的日常用具。
暮色漫进铺子时，对门的小石头背着书包跑进来，手里举着张满分的试卷：“陈爷爷，您看！我数学考了一百分！”
“真棒！”陈老爹接过试卷，从抽屉里拿出根削好的竹条，“来，爷爷教你编竹蚱蜢，学会了，下次给你同学露一手。”
小石头兴奋地凑过来，看着陈老爹用那把老篾刀灵巧地削着竹条，眼里满是崇拜。刀光竹影里，老手艺的传承，就像这慢慢暗下来的天色，安静，却充满了力量。
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