于一把刀的坚守,关于一双手的温度,关于那些藏在竹纹里的岁月。
铺子门口的老槐树影慢慢拉长,落在陈老爹的布鞋上。他忽然停下动作,侧耳听着巷子里孩子们追逐竹蜻蜓的笑声,嘴角露出抹满足的笑。手里的篾刀似乎也感应到了什么,刀身轻轻颤动着,像是在应和着远处的欢笑声。
收工时,陈老爹仔细地把篾刀擦干净,挂在墙上的刀架上。刀架是用老竹根做的,盘得油光锃亮,上面刻着两个字:守艺。他望着那把老篾刀,仿佛看见年轻时的自己跟着父亲学劈篾,看见父亲用这把刀给自己刻的第一只竹猴子,看见四十五年间,无数根竹子在这把刀下变成千家万户的日常用具。
暮色漫进铺子时,对门的小石头背着书包跑进来,手里举着张满分的试卷:“陈爷爷,您看!我数学考了一百分!”
“真棒!”陈老爹接过试卷,从抽屉里拿出根削好的竹条,“来,爷爷教你编竹蚱蜢,学会了,下次给你同学露一手。”
小石头兴奋地凑过来,看着陈老爹用那把老篾刀灵巧地削着竹条,眼里满是崇拜。刀光竹影里,老手艺的传承,就像这慢慢暗下来的天色,安静,却充满了力量。
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