靠更多苦去填。”
牢中死寂。连风声都仿佛凝滞。
香医的脸第一次扭曲了。
不是因痛，而是因某种深埋多年的记忆被骤然唤醒。
他的嘴唇微微颤抖，喉咙里发出咯咯的声响，像是想说什么，又像是被什么堵住了咽喉。
“你记不记得？”苏晏清轻声问，“她病重时，整日咳血，却仍舍不得喝你偷来的药汁。她说：‘儿啊，苦药我喝得下，可若这药要别人替我受罪，我宁愿死。’”
香医的身体剧烈一震，眼眶竟泛出湿润。
那一瞬，他不再是九味盟的邪宗之主，只是一个失去母亲、背负执念的孤子。
“你走错了路。”苏晏清将碗轻轻放下，“祖父封炉，不是怕死，是不愿看见九百个孩子活烹成灰。他守的，是‘味’背后的‘道’。”
香医低头，看着那碗染血的清水，良久，忽然低笑起来，笑声由轻转厉，最终化作一声撕心裂肺的嘶吼：“可若世间再无病痛，谁还会记得苦？谁还会珍惜甘？！”
他仰头，眼中狂热未退，却已裂开一道缝隙——那是信仰动摇的开端。
苏晏清静静看着他，没有再说一句话。
她转身离去，脚步依旧缓慢，肩上隐隐作痛，心却比任何时候都清明。
当夜，雨势更急。
她独坐膳政司偏阁，灯下翻开那本残破的《炊政手札》。
纸页泛黄，字迹斑驳，唯有祖父亲笔所书的“守味”二字，仍清晰如刻。
她提笔，在空白处补录：
“味可通神，亦可噬心。今我以身为炉，炼的不是丹，是证。”
笔锋一顿，墨迹未干。
窗外，檐下人影悄然立定。
萧决撑伞而立，未曾敲门，也未入内，只是静静望着那扇透出微光的窗。
雨水顺伞沿滑落，打湿了他的袍角，他却恍若未觉。
屋内，苏晏清忽有所感，抬眸望向窗外。
四目并未相接，但她知道是他。
她垂下眼帘，指尖轻轻抚过肩头伤处——奇异的是，那一瞬，她竟“尝”到一丝极淡的松墨香，清冷、沉稳，如松针覆雪，悄然弥漫在湿重的雨夜里。
那是他袖中常备的安神香。无声，无言，却已守候良久。
