不是对权力的臣服，而是对信念崩塌又重生的敬畏。
老火祭老泪纵横，颤抖着双膝跪下，双手捧起那撮余烬，喃喃道：“三百年来……第一回，有人为‘味’而死，而非为‘权’。”
人群后方，阿烬归悄然上前，接过师父留下的灰烬，紧紧抱在怀中。
他抬头望向那口沉寂的金镬，声音沙哑却坚决：“师父，我们……不焚了。”
此时，苏晏清仍立于火前，指尖隐隐发烫，仿佛被无形之火燎过。
她低头看着自己的手——那双曾执笔写策、也曾握刀切膳的手，此刻竟有些微颤抖。
舌尖忽有一丝甜意泛起，极淡，转瞬即逝，像是久旱荒原上落下的一滴雨。
是幻觉吗？
还是……这火，终于开始还她什么？
她没有回头，却知远处宫檐之下，那一袭玄袍的身影始终未动。
萧决站在阴影里，面具半遮，目光沉静如渊。
他望着那口不再沸腾的金镬，望着灰烬中凝成的誓言，终于低声开口，似自语，又似对天地宣告：
“她赢的，不是灶，是心。”
风起，卷走最后一缕余温。
金镬台归于寂静，唯有玉阶尽头，一道诏使疾步而来，手中捧着一只残破陶罐，封泥未启，隐约可见“心锁”二字。
