身，黑袍猎猎。
他单膝跪地，声如寒铁：“臣亲赴味枢台查验火引，金镬底部确有古阵痕迹，但火源自发，无人为点燃之迹。火自燃，非人控。此乃天示，非妖乱。”
“你确定？”皇帝眯眼。
“臣以性命担保。”萧决抬头，目光直视龙座，“若说有罪，也罪不在苏博士，而在当年未能查明真相之人。”
殿中一片死寂。
皇帝沉默良久，终拂袖：“罢了。天意难测，且观后效。”
退朝钟响。
三日后早朝，寒雨淅沥。
苏晏清缓步登殿，身后跟着小传灰——那个三年来从未开口的执灰使。
他捧着一只粗陶罐，罐身斑驳，盛着几勺暗褐色的残汤，正是“归真汤”余烬。
百官侧目。
她立于丹墀之下，取出火箸，轻轻敲击罐壁。
一下。
两下。
三下。
刹那间，罐中汤沸如滚，蒸汽升腾，竟传出稚嫩童音，缥缈而清晰——
“火起啦，锅烧啦，大人哭，小孩怕……”
起初是一声，接着是十声、百声，层层叠叠，宛如三百孩童齐唱，在大殿穹顶回荡不息。
百官面色惨白，有人踉跄后退，有人掩耳疾呼“鬼音”！
苏晏清静立如松。
雨声骤歇。
一道微弱却清晰的声音，突然划破寂静——
小传灰抬起头，嘴唇轻颤，终于开口。
这是他三年来的第一句话。
小传灰的声音很轻，却像一道惊雷劈开凝滞的朝堂。
“这歌……是我娘死前唱的。”他低着头，双手颤抖地捧起那斑驳粗陶罐，指节因用力而泛白，“黑镬门抓走她那天，逼所有孩子学唱，说‘唱得齐，火才净’。”
满殿死寂。连呼吸都仿佛被抽离。
雨丝停在屋檐，风止于廊角。
百官僵立如石像，眼睁睁看着那个三年来沉默如影的执灰使——那个总低着头、背着灰篓、从不言语的少年——终于开口了。
不是嘶吼，不是控诉，只是一句再平常不过的回忆，却比任何哭喊更令人胆寒。
苏晏清站在丹墀之下，听着那稚气未脱的童谣余音仍在大殿穹顶盘旋，心头一震。
她早知“焚灶童谣”源于当年清洗御厨世家时所用的“净火仪式”，可从未想过，那些被迫学唱的孩子，竟真被集中囚禁于黑镬门下，以声引火，以命祭灶。
他们是“赎灶卫”的前身，是朝廷抹去姓名、烧毁户籍的“无名之烬”。
而小船灰，是唯一活下来的孩童。
她看着他跪地高举陶罐，汤汁残留在罐壁上，如同干涸的血痕。
那一瞬，她仿佛看见三百双眼睛在黑暗中睁开，无声质问这金殿玉阶上的衮衮诸公：我们不是鬼，是你们忘了的人。
皇帝垂首，指尖掐进龙椅扶手，面色铁青。
他想借“太平羹”夺回“味政”解释权，却没料到，一碗汤能唤醒一段被深埋的冤魂史。
更没想到，一个哑了三年的少年，会在此刻开口，将皇权最不愿示人的疮疤，当众撕开。
就在这万籁俱寂之际，苏晏清缓缓抬步。
她没有看皇帝，也没有看群臣，只是轻轻抽出腰间朱砂笔——那是烬翁传下的“心印笔”，专为书写“味律真言”所制。
她提腕，在空中虚写三字。
一笔一划，皆由心出。
火——归——心。
朱砂如雾，悬于半空，久久不散。
那三字似有重量，压得整座大殿低了几分。
有人腿软跪倒，有人掩面不敢视。
这不是符咒，不是法术，而是“味枢令”与天下味脉共鸣所生的
