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她说废就废？
皇帝眉头紧锁：“你可知此言何意？”
“知。”苏晏清声音平稳，“一国之政，若灶分两处——官吃官的，民吃民的，何谈同心？若陛下真要推行‘食政’，便不能只让百姓改口味，而放任宫中依旧山珍海味、奢靡无度。”
她向前一步，语气坚定：“请裁撤御膳监，设立‘天下味枢’，由民选膳使三人，共理全国膳食事务。从种子到灶台，从田亩到碗筷，皆归一体。”
殿中一片死寂。
有人想笑，却笑不出；有人欲驳，却张不开口。
皇帝盯着她，仿佛第一次真正看清这个女子——不是那个温婉的女博士，也不是传说中的厨艺奇才，而是一个敢于掀翻整个权力餐桌的人。
终于，他缓缓点头：“准。自今日起，宫中膳食，与京兆百姓同源同价。”
圣旨落地，如同惊雷滚过长空。
苏晏清未谢恩，只微微颔首，转身离去。
她的身影穿过大殿，背影笔直如刃，割开了层层阴霾。
当晚，皇城之外，巷陌深处。
风中飘来一股淡淡的焦香，像是灶火初燃，又似灰烬未冷。
一簇微弱的火光，在狭窄的街口悄然亮起。
当夜，皇城之外的街巷深处，并未因白日紫宸殿的风云而沉寂。
相反，一股无声的暖流正从百姓的灶台间悄然升腾。
小传卷被众人簇拥至巷口时，还不知自己已被称作“灶神童”。
她双目失明，却天生能辨百味，耳听风声水响，便知米粟新陈；指尖轻触菜叶，便晓其生长南北。
白日里，她在街头背诵《膳典》条文，声音清亮如泉，竟引得路人驻足聆听，连市井泼皮也放下酒碗，默默记下一句“五谷为养，不可废也”。
此刻，百姓自发堆起一座土炉，形制仿照太庙金鼎，虽粗陋却庄重。
炉心燃起的是柴草与碎木，是各家剩下的炭屑，更是积年压抑后的一缕希望之火。
有人捧来野菜，有人递上粗粮，皆言：“此非献祭，乃共食。”
小传卷立于炉前，小小的手掌抚过滚烫的炉壁，忽将一捧荠菜投入火中。
火焰猛地一跳，带着泥土气息的清香霎时弥漫开来，混着焦香、豆腥、稻穗晒干后的暖意，在寒夜里织成一张温柔的网。
她仰起脸，稚嫩的声音穿透喧嚣：“民以食为天，食以安为先。昔者圣人设庖厨，非为口腹之欲，实为养性命、正人心……”——正是《大靖膳典》开篇序文。
话音未落，一位拄拐老翁忽然跪地啜泣：“这味……像我娘在世时，在村头锅灶边熬的野菜糊……她说，只要锅还热着，家就还没散。”
一人哭，百人默然。
继而，无数人家推门而出，取灶中余火，点燃门前小炉。
孩童抱柴，妇人淘米，老者守火，仿佛一场无声的盟誓在暗夜中铺展。
烟火如星河升腾，映红半座京城。
宫中，皇帝独坐窗前，手中朱笔悬而未落。
他望着城中点点灯火，久久不语。
内侍欲言，被他抬手止住。
良久，他提笔写下一道朱批，字迹沉稳如铁：
“苏氏晏清，通天地之味，达万民之心，着即参知政事，协理六部。”
那一夜，苏晏清并未回府。
她独坐于旧御膳房遗址的一座残灶前，月光洒落在斑驳的金锅之上，映出她清瘦的身影。
身侧，《大靖膳典》静静摊开在膝头。
她翻至卷末空白处，忽见一行极细的小字，墨色尚新，似夜间有人悄然添上：
“锅开了，有人想掀。”
她凝视良久，唇角微扬，竟无惧意，反生欣然。
指尖轻轻拂过那行字，又探入锅底
