自淘米、注水、掌火。
第一锅素心粥缓缓煮开，米粒绽裂，乳白浆汁翻涌，香气无声弥漫——这不是御膳房里千锤百炼的“九转回甘”，也不是朝堂宴席上震慑群臣的“绝味引魂”，它只是最朴素的一锅粥，属于寒门百姓、属于街头巷尾、属于每一个清晨醒来便要面对生活的人。
小粥童趴在灶边，贪婪地嗅着：“阿奶，好香啊！我从来没闻过这么香的粥！”
他忽然跳起来，指着村口：“阿奶！有马车来了！”
众人循声望去。
黄尘自远而起，一驾素朴马车缓缓驶来，无旗无幡，连车轮都裹着布条，减去声响。
它停在小铺外十步处，帘子轻轻掀开。
一名男子缓步而下。
素衣布履，身形清癯，眉目沉静。
他不言不语，只望着那块斑驳木匾，唇角极轻微地动了动，似念了一句什么。
然后，他迈步向前，脚步很轻，像是怕惊扰了这一院的烟火气。
