凝视良久，终于低语：“你烧光了自己，却让天下有了火。”
是人心长明。
是千万双曾握锄、持镰、捧碗的手，在黑暗中选择了点亮彼此。
也是她用一生换来的答案：真正的宰相，不必居庙堂之高；真正的治世，不在律令严苛，而在万家烟火不断，百姓口中尚有回甘。
远处，老传灯已悄然离世。
他的身体倚着灯杆，面容安详，手中仍紧握那根乌木杖。
而“相灶灯”依旧燃烧，火焰不摇，照亮山道蜿蜒。
翌日清晨，史官陈终录徒步登岭，见满墙纸条随风轻摆，灶火余烬未冷，婴儿酣眠，夫妇并肩而坐，默然相依。
他取出竹简，提笔写下最后一行字：
“女相归灶，不立碑，不建祠，唯百姓饭香处，皆是其魂。”
写罢，合简焚香，青烟袅袅升腾。他双手捧灰，撒入山风。
灰烬飞扬，如星尘四散。
而千里之外，一座偏僻小镇的清晨巷口，一名少年蹲在路边，小心翼翼地点燃炉火。
他身旁摆着一口小锅，锅上贴着一张泛黄纸条，墨迹歪斜：
“我想让我娘，再喝一次热粥。”晨光微熹，山岚轻笼，小院静得仿佛时间也在此刻停驻。
陈终录的竹简早已化作青烟散入风中，那句“女相归灶，不立碑，不建祠，唯百姓饭香处，皆是其魂”似已随气流渗入泥土、渗入柴薪、渗入每一缕升起的炊烟里。
千里之外，紫宸宫深处，老御厨跪于灶前，双手捧出一册泛黄手札——《三餐记》。
他未点火，先焚香，低声诵道：“早食安民，午膳养气，晚粥宁神。”三声落罢，才敢引火开灶。
这本曾被藏于夹墙、辗转十数年的时政秘录，如今不再是权谋的工具，而成了敬畏的经文。
而在山间小院，苏晏清在熹微晨光中缓缓睁眼。
她靠在旧竹椅上，身上搭着萧决昨夜悄悄披上的薄袄。
唇角仍挂着昨夜残留的笑意，像是梦到了什么温暖的事。
她不知昨夜万家灯火为她而燃，不知百里之外有无数人含泪呼她的名，更不知那一盏“相灶灯”至今未灭，如星辰悬于人间。
她只知道，今日的粥香，格外浓。
小粥童踮着脚从厨房跑出来，手里捧着一只粗瓷碗，奶声奶气地嚷：“阿奶！我学你搅三圈！不多不少！”他一脸认真，小脸憋得通红，仿佛这三拳搅乓关乎天下安危。
苏晏清接过碗，低头看着那碗素心粥——米粒软糯，汤色清亮，一如三十年前她在御膳房熬给饥民的第一碗。
她尝不出味道了。
自从退隐归田，味觉便一日日淡去，仿佛一生机关算尽、百味尝遍，身体终于倦了。
可她仍用力点头，声音温和却坚定：“香。”
两个字落下，小童咧嘴笑了，蹦跳着跑开去收拾碗筷。
苏晏清望着他的背影，眼中泛起涟漪。
她想起自己年少时在国子监熬夜苦读，只为一道“五味调和”的策论；想起金殿之上，以一席“椒麻鸡”揭穿户部贪腐；想起边关雪夜里，用速食军粮稳住三万溃兵……那些惊心动魄的棋局，如今都沉在心底，像灶底余烬，不显光热，却未曾熄灭。
萧决立于院角，斧起斧落，木屑纷飞。
他劈的是去年冬天砍下的老槐，干燥结实，烧起来耐久且无烟。
他动作沉稳，一如往昔执掌玄镜司时审案断狱，分毫不乱。
只是如今斧刃所向，不再是人心阴私，而是生火做饭的柴薪。
他不曾多言，却在每日清晨默默将铁锅擦净，检查炉膛，甚至学会按苏晏清说的“火候不过寸心归”来掌控文武火。
他曾是那个厌食到见食欲呕的人，如今却能为她熬出最合口的半碗糊粥。
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