，缓缓送至唇边。
咸味依旧，却不再单一——鲜在舌尖跳跃，涩在喉间萦绕，而后竟有淡淡回甘，如春芽初绽，如旧忆复苏。
他怔住，眼中有泪滑落：“原来……海的味道，从来不是一种。”
远在江南，临安城角的一间清粥小铺里，灶台无火自燃。
青陶锅中的白粥缓缓沸腾，锅盖轻跳，蒸腾的雾气在晨光中画出模糊的人影。
陈灭道立于门前，灰袍猎猎，望着那口熟悉的锅，低语如叹：
“她没回来……可灶，一直在烧。”
千里之外，七十二城，万家百姓不知为何，几乎在同一时刻揭开了锅盖。
饭香腾空而起，交织成网，笼罩山河。
有人低头啜粥，有人执筷夹菜，有人将热汤递给病中老母——他们不曾相识，却在同一瞬心头微颤，仿佛天地之间响起了一声无声的齐呼：
“这一口，是她换的。”
残船静静漂浮在初升的日色之下，炊烟渐散，虹桥隐去。
唯有苏晏清仍立于船头，双耳缠着素布，血痕从布下悄然渗出，滴滴落在甲板，无声晕开。
她闭目静立，唇齿微启，似在咀嚼空气。
忽然，她眉头轻蹙。
风中无腥，无酸，无焦。
但她“尝”到了——
一丝极淡、极沉的苦，像药渣沉淀在喉底，像未说出口的谎言藏在笑里，像某处本该燃起的灶火，正被人悄然熄灭。
