过。”
“那……我能尝到爱吗？”
“能。”阿无名微笑，“只要你愿意相信味道里有它。”
村口老槐下，光引凡蹲在地上，手中抱着那块曾泛金光的无字木牌。
他沉默良久，忽然挖开树根旁泥土，将木牌郑重埋下。
接着，他堆泥为灶，用小石摆成锅形，又捡来枯枝作柴，口中喃喃：“我家的灶，要烧最暖的饭。”
当夜，村民忽见槐树根部腾起缕缕白烟，初以为失火，提水赶来，却发现烟气清润，毫无焦味。
俯身细看，只见无数细密菌丝如银网般缠绕树根，深入土中，竟使枯枝萌出嫩芽，叶片舒展间，隐隐散发甘甜气息。
村老陈去匾拄杖而至，抚摸树干，久久不语，终是长叹一声：“老相爷若见此景，必说——这才是活的祠。”
月光洒落，照见万家灶火明灭相映，宛如星河倒垂。
而在苏晏清案前，一盏孤灯仍燃。
窗外风起，帘动影移。她正欲吹灯就寝，忽觉案上微沉。
低头一看，一枚玄铁铜令静静卧于纸上，纹路古拙，刻有双焰交缠之形——正是玄镜司南巡火种令。
她心头一震，抬眼望向门外。
夜色深沉，空庭寂寂，唯余一片落叶旋舞落地。
她伸手欲推回铜令，指尖触及冰凉金属的刹那，却停住了。
良久，她轻笑一声，收回手。
“道火已不在一器一令，而在千家万户的灶台上。”
话音未落，窗外暗处，一道玄色身影立于檐角，斗篷微扬，面容隐在阴影之中。
他沉默良久，忽然抬手，自袖中抽出一柄短匕，寒光乍现。
刀锋落下，并非伤人——而是抵上自己左臂衣袖，猛然划开。
夜色如墨，檐角风铃轻响。
那道玄色身影伫立不动，衣袍在晚风中猎猎微动，仿佛一尊从幽暗里走出的守夜之神。
苏晏清指尖仍停在铜令边缘，冰凉的金属映着孤灯微光，像一块沉入深潭的碑石。
她方才那一句“道火已不在一器一令”，本是心声，却似刀锋划破寂静。
她并未期待回应——她知道萧决这样的人，从不轻易言语，更不轻许承诺。
可正因如此，当那柄短匕出鞘时，寒光竟比星子更刺目。
刀锋落处，并非血肉，而是他随身携带多年的泥锅边缘。
那口锅小得可怜，灰扑扑毫不起眼，却是他少年流徙时赖以活命的旧物，锅底刻着一个早已斑驳的“悔”字——那是他对过往无能为力的烙印，对未能护住之人的一生负重。
此刻，匕首刮过陶土，发出细微而坚决的声响。
“悔”字碎屑簌簌落下，如尘归土。
他还刻下一个“守”字，笔画粗粝却深重，像是用尽了全身力气将某种信念钉进骨血。
“我不懂味。”他的声音低哑，如同砂石磨过青石阶，“但懂护。”
一句话落，风也似静了一瞬。
苏晏清心头骤然一热，又迅速归于平静。
她终于收回手，不再试图推还铜令。
她明白，这枚南巡火种令已不再是权力的象征，而是一份无声的誓约——他以玄镜司都督之身，行民间灶火之守。
他不能尝百味，却愿护万人炊烟；他不懂舌尖上的乾坤，却深知人间冷暖值得拼死扞卫。
翌日晨曦未明，村口古道上马蹄轻踏，尘不起。
萧决一身玄衣，未披甲胄，仅率十数亲卫悄然启程。
途经村落市集，百姓闻讯赶来，并非跪拜迎官，而是提篮携釜，争献一碗热饭。
“大人，请用我家新米！”
“这饼是我娘传的手艺，吃了能走十里不累！”
“您昨夜留下的令旗插在我
