，围成一圈，惊叹连连。
“神迹！这是灶神显灵！”
“快立碑！供起来！”
有人已拿来红布要披在残灶上，更有长者提议设香案祭拜。
眼看一场新的“宗祠”即将诞生，苏晏清赶到现场。
她未多言，只取来锄头，蹲下身，在槐树根旁轻轻掘土。
众人屏息。
她挖出埋藏已久的无字木牌，拂去泥土，将其翻转——背面不知何时已被刻上几列小字，墨迹朴素，却力透木背：
“此灶无名，只烧家常。”
人群怔住。
苏晏清起身，声音不大，却清晰传入每个人耳中：“你们敬的不是一块牌、一座灶，是每日为你们烧饭的人。饭香来自手温，来自等待，来自那一声‘回来吃饭’的呼唤。若真有神明护灶，那便是人心本身。”
她说完，将牌重新插回原位，任其半掩于土中，不再耀眼，也不再被供奉。
可自那日起，村里再无人称某灶为“圣”，却家家户户清晨争先升火，唯恐自家炊烟晚于邻家。
夜幕降临，新月如钩。
梁续火独自提灯巡行于村落各处灶堂。
他不再是那个执迷于复兴门派的遗孤，而是一名真正的“守灶人”。
他检查柴堆是否防潮，锅底是否积灰，偶尔帮独居老人添一把火，或教孩童如何控风门。
走到村西尽头时，他忽见一处矮屋前，灶烟微弱，断续如喘。
灯影摇曳中，一位老妪蹲在灶前，枯瘦的手颤巍巍地探向火膛，试了又试，始终不敢点火。
她反复揭开锅盖，嗅了又嗅，终是叹了口气，准备倒掉半锅米饭，重新淘米再煮。
梁续火驻足门外，望着那佝偻的身影，忽然觉得眼熟。
他认出来了——那是味归朴，村中最年长的厨妪，曾教无数女子如何看火候、知米性。
如今她怕孙女嫌饭糊，竟一遍遍重煮，生怕一丝不对。
灯火在他眸中晃动，映出一点温润的光。
他没有上前打扰，只是默默退后几步，转身走向自家米缸，舀出一捧陈米，又取来她惯用的那种粗陶锅。
然后，他提着米与锅，缓缓走向那间小屋。
灯影拉长，他的脚步很轻，轻得仿佛怕惊扰了一场沉睡多年的梦。
梁续火提灯立在矮屋门前，风从村西的荒坡吹来，带着初春的寒意和泥土解冻后的湿气。
他望着那扇半掩的柴门，门缝里透出微弱火光，像垂暮之人将熄未熄的一口气。
味归朴佝偻着背，枯手第三次揭开锅盖，鼻尖刚触到蒸腾的热气，便皱起眉头——饭又糊了。
她颤巍巍地端起锅，准备倒掉重做，动作迟缓却坚决，仿佛每一次淘米、点火、看火候，都是对孙女耐心的赎罪。
梁续火轻轻推开门，没有说话，只是走上前，接过她手中滚烫的陶锅。
老人一怔，浑浊的眼中浮起惊疑，可当他蹲下身，熟练地拨开炉膛里的余烬，添入干松枝，再将那捧陈米倒入锅中时，她忽然安静了下来。
他知道她家灶火的脾气。
这口粗陶锅用了三十年，底已微翘，受热不均，稍不留神就焦；她用的是去年秋收的老米，性硬难熟，须得冷水下锅，慢火浸润。
村里只有几个老辈人才懂这些琐细，而他也曾在一个同样昏黄的夜里，见母亲一遍遍重煮那锅饭，只为等父亲归来能吃上一口“顺口”的热食。
火焰渐旺，舔舐锅底，米香混着焦香缓缓升起。
三分焦——不多不少，是记忆里的味道。
当第一缕烟从灶眼溢出时，味归朴的身子猛地一震。
饭成后，梁续火盛了一小碗递过去。
老人舀起一匙，送入口中，牙齿尚未咀嚼，泪水已先落下。
