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第三声落，烟势渐盛，如泉涌出，不带焦味，不染尘腥，反而弥漫开一股难以言喻的甜润气息——像是冬夜里母亲烘热的衣裳，像是饥寒交迫时递来的一碗稀粥，像是久别重逢时那一声哽咽的“回家了”。
人群开始驻足。
一个老妪颤巍巍走近，扑通跪下，老泪纵横：“这味……像我娘走前最后一顿饭。她说，要我好好吃饭……”
孩童们围拢过来，指着灶心惊呼：“火！火自己冒出来了！”
小传火依旧沉默，打开米袋——糙米掺砂，是他一路乞讨换来的。
他倒入锅中，添水，不加一味调料。
火势不知从何而生，灶心自燃，火焰幽蓝，无声舔舐锅底。
粥渐渐沸腾，表面浮起泡沫，米粒翻滚。
不多时，锅沿焦糊三分，香气却愈发浓郁，竟在冷风中铺展成网，缠住每一个人的鼻息。
有人忍不住捧来粗碗，颤抖着接了一勺。
入口滚烫，米粒未熟透，砂砾硌牙，可那人却哭着喝完，跪地叩首：“二十年了……我第一次觉得，活着值得吃顿饭。”
小传火坐在灶旁，望着街角那些原本冷漠的脸渐渐软化，望着一双双手犹豫着伸向柴堆，望着一对母子依偎着分享一碗焦粥——他轻轻摩挲着胸前的泥锅，低声呢喃：
“阿奶说得对……只要心还在，火就不会灭。”
而在千里之外的三十六城，风正悄然传递着同一个消息：
南境有种灶，不点自燃；
有种饭，无名无谱；
有种香，一闻便哭。
有人拆门板为柴，有人献陈粮入锅，竟不约而同熬起“素心粥”。
消息如风，自南境石堰集那一缕幽蓝火光起，便再难遏制。
它不靠驿马传书，不赖官府告令，而是顺着干涸的河床、塌陷的驿站、荒芜的田埂，悄然潜入每一座闭门不出的城池。
三十六城，或大或小，或富或贫，百姓起初只当是乡野奇谈，嗤之一笑。
可当邻家老翁哽咽着捧出一碗焦糊糙米粥，说这是三十年来第一顿“吃得进喉咙”的饭；当冻僵的乞儿蜷在巷角，因一缕无名饭香缓缓睁眼——人们终于信了：那不是火，那是心被点燃的声音。
于是，柴堆重见天日。
有人拆下多年不用的门板，斧头落下时竟似含悲鸣；有人从地窖捧出裹着油纸的陈粮，米粒早已泛黄生虫，却视若珍宝般倒入锅中。
灶台不再是冷铁荒土，而成了家中最神圣的一隅。
他们不求美味，不问秘方，只依口耳相传的三句话：“心诚则灶暖，念深则火生，人聚则香起。”这便是“素心粥”——无珍馐以炫技，无香料以掩拙，唯米、水、火三物，却熬出了比御膳更沉的滋味。
阿无名带着一群盲童游走乡里。
他本是流浪鼓书人，双目失明后靠听风辨路为生，如今却自称“听火者”。
每至一村，他不言不语，只静坐于空灶前，竖耳倾听。
三日后，若有微响自灶底传来，如蚁行、如脉跳，他便点头：“此地人心未死。”随即教孩童摇铃三声，仿效传火之法。
竟有七村八落，真在第三日见烟自燃，百姓跪地焚香，称其为“天赐回魂火”。
陈去匾的孙儿更是执拗。
祖父原是百年老字号“味承居”掌勺，因不肯献秘方给御膳监，被削籍流放，临终前只留下一块烧焦的匾额残片。
少年将那木片插于村口泥地，上书一行歪斜血字：“此火不拜人，只敬饭。”从此，全村共用一灶，不分贵贱长幼，皆亲手添柴、轮流看火。
那灶无名，亦无主，唯有每日清晨，一碗热粥置于神龛前，说是敬给“未曾谋面却喂饱灵魂的人”。
千里之外，苏晏清倚在南境小院的柴门前，听着远客带来的种种传闻。
