拼回一口家传灶台的模样。
金灶童仍跪在乳白火焰旁，双手合十，掌心夹着一粒未熟的米。
他不会说话，只能用额头一下下磕着地面，发出沉闷声响。
烟记吏站在破庙檐下，笔尖悬于册页之上，久久未落。
他见过王朝更迭，见过冤狱血洗，却从未见过如此景象——不是谁夺权，不是谁登顶，而是一个女子以七次心停，把“活着”的滋味还给了死地。
他终于落笔，墨迹微颤：
“辛丑年腊廿七，苏娘子散火于铁城，万味归人，主身寂然。”
晨光悄然爬上天际，淡金色洒在焦黑的母灶残基上。
锅底那个深深刻下的“清”字，在初阳中泛出温润的光泽，仿佛被重新点燃。
远方荒漠尽头，一缕极细的炊烟升起。
一个孩子对着母亲喊：“娘，饭香！”
这声音微弱得几乎听不见，可就在这一瞬，昏睡中的苏晏清，手指轻轻蜷了蜷——
像握住了什么。
