顿了顿，三个字斩钉截铁：
“该我走了。”
烟记吏早已执笔在侧，闻言手腕疾书，墨痕如刀刻入竹简：
“辛丑年腊廿七子时，守灶人易主，火西行。”
味默传则跪地画符，炭条飞速游走。
地上火脉图再次浮现——原本断裂之处，竟有一线新生之火自苏晏清原先站立的位置延伸而出，不向东，不向南，而是笔直向西，贯穿荒漠，绵延无尽。
火脉重生。
人群沉默着，有人流泪，有人合掌，有人默默拾起破釜残灶，置于道旁，似作送别。
就在此时，萧决正欲转身启程，怀中之人忽然动了。
苏晏清费力地睁开眼，目光涣散，却执拗地搜寻着什么。
她的唇微张，发不出声，右手却颤抖着抬起，指向人群中的火余娘——准确地说，是指向她腰间别着的那一把旧木勺。
那勺子由整块老梨木雕成，柄上刻着细密花纹，像是某种古老灶系的印记。
火余娘一愣，随即心头剧震。
她懂了。
这是传承的信物，是北境渔村世代相传的“第一勺”——哪家起灶，由谁掌勺，皆以此定。
她双手解下木勺，快步上前，正要递出。
苏晏清却用尽最后一丝力气，抬起手，不是接勺，而是将其塞进了萧决的掌心。
他的手指本能收紧。
木勺落入掌中，温润厚重，仿佛承载着千钧之诺。
风停了。
天地寂静。
苏晏清闭上了眼，头轻轻倚在他肩上，再不动弹。
萧决握紧那把梨木勺的瞬间，掌心如遭雷击。
不是痛，而是一种奇异的灼热自勺柄蔓延至血脉——仿佛这不起眼的旧勺并非凡物，而是封印已久的钥匙。
他低头看去，铁锅边缘裂痕纵横，可就在勺身触及锅壁的一刹那，那些暗红如血的纹路竟微微亮起，尤其锅底那个早已被烟火熏得模糊的“清”字，骤然滚烫，像是被重新烙印在金属之上。
烟记吏怔立原地，笔尖悬空，墨滴坠落竹简，晕开如花。
他喃喃出声，声音轻得几乎被风卷走：“不是她给的路……是火，给了她最后的指引。”
众人无言。唯有地脉深处传来一声低鸣，似远古灶神的回应。
苏晏清的手仍搭在萧决腕上，指尖已冰凉，却迟迟未收回。
那一指，那一塞，那一抬眸间的微光，都不是求生的执念，而是交付。
她早知自己走不到终点，所以不争命，只传火。
她的身体燃尽了七日七夜的心火，只为将最后一丝感应留在人间脉络之中。
而这把木勺，本是北境渔村世代相传的“第一勺”，象征着灶系正统、薪火所归——如今落入一个背锅西行的男人手中，竟是如此荒诞，又如此注定。
火余娘双膝跪地，泪落尘土。
她看着那把曾由祖母传至母亲、再由她守了一生的木勺，如今嵌入粗布衣袖下的掌心，竟觉得无比安心。
她终于明白，火从不属一人，亦不拘形式。
它可以是一口破锅，一把旧勺，也可以是一个失去味觉的人舌尖残存的一缕暖意。
陈照雪捧着那捧冷灶土，缓缓伏地。
她曾以禁锢味道为忠，以为沉默便是守护。
可今日她才懂，真正的守，是让火离开坟墓，走向旷野。
金灶童站在残基边缘，小手紧紧攥着一片焦黑的灶砖。
他不敢哭，只是死死盯着那道渐行渐远的背影——那人背着一口锅，怀里抱着比火更轻的人，一步一步，踏进荒漠晨雾。
风沙开始涌动。
萧决没有回头。
但他能感觉到怀中人的呼吸越来越浅
