黎明的雪光泛着青灰，落在拾烬村残破的屋檐上，像一层薄霜覆在亡者的碑前。
风依旧冷得刺骨，可昨夜那场惊动百里的灶火共鸣，已悄然在死寂中凿开一道裂口。
第一道人影踏雪而来，是个盲女，赤足裹着粗布，肩背一柄旧竹笛。
她走得极慢，每一步都似在倾听大地的脉搏。
当她终于摸到草庐前那口架在地脉节点上的铁锅残片时，双膝一软，跪了下去。
“我听见了……”她声音轻颤，眼窝虽无光，却有两行清泪滚落，“昨夜三更，风里没有声，可我听见一个女子在听歌——不是用耳朵，是用心。”
她是灶谣使，自幼失明，靠传唱古灶谣为生。
三十年来，她走遍南北，从不曾尝过味道，也从未真正“听”过声音，全凭心念感应节律。
可就在昨夜，她梦中突现一缕暖香，随之而来的，是一段早已遗忘的旋律——《灶母谣》。
她跪在破灶前，深吸一口气，启唇轻唱：
“灶母南来炊烟起，
一勺水，养万息。
火不灭，人在烧，
子不归，娘不老……”
歌声如丝，缠绕着冰冷的空气。
起初细微如蚊吟，渐渐却仿佛引动了某种沉睡的力量。
草庐内，苏晏清仍半倚在草席上，气息微弱，眉心却忽然轻轻一跳。
她的右手，缓缓抬起。
动作迟滞，像是被无形的冰层束缚，可指尖却随着那歌声的节奏，极其轻微地颤动起来。
一缕白烟自她掌心渗出，淡如雾，柔如丝，竟蜿蜒游走，在空中划出一道若有若无的弧线，最终缠上灶谣使的指尖。
刹那间，盲女浑身剧震，喉头发出一声短促的呜咽。
“我……我尝到了！”她颤抖着嘴唇，泪水不断涌出，“是蜜枣糯饭……是我三岁那年，娘在冬至夜里给我煮的……她说，甜能暖魂……”
她说不出更多，只是伏地痛哭。
那一口虚幻的甜味，竟比真实进食更让她心碎——那是她此生最后一次尝到的味道，也是母亲留给她的最后一丝温度。
就在这时，外头又传来窸窣声响。
一位老妇抱着一个约莫五六岁的孩童踉跄进门，脸上满是冻疮与泪痕。
她是声冻妪，儿子三岁染疫失语，七年未发一言。
此刻她扑通跪下，额头抵地：“苏娘子！求您让我儿听见我的声音……哪怕只一次，让他知道娘一直在喊他！”
萧决眉头紧锁，正欲开口阻拦——苏晏清七日闭识，方才那一击已是强弩之末，若再耗心神，恐性命难保。
可他还未出声，便见榻上的女子已缓缓抬手，指尖微曲，轻轻覆在那哑童头顶。
没有言语，没有动作，只有沉默的触碰。
七息。
寂静如渊。
忽而，那孩子猛地睁眼，瞳孔剧烈收缩，像是看到了什么常人不可见之景。
下一瞬，他张口大哭，不是因为听见了外界的声音，而是脑中骤然响起一个温柔低语——
“乖，饭好了。”
那是声冻妪每日清晨唤他起床的话，重复了上千遍，却从未被他感知。
孩子哭着扑进母亲怀里，小手死死攥住她的衣襟，口中含糊喊出七年来的第一个音：“娘……”
老妇跪地叩首，额头撞向冻土，一声接一声，泣不成声：“她不是治耳……是治心啊……她把娘的声音，煮进了孩子的梦里……”
烟记吏立于角落，炭笔疾书，墨迹终于不再溃散。
他在册页上重重写下：
“辛丑年腊三十子时，主以心火引情波，百里内十七灶谣同响，九人复语，皆因‘忆味’而醒。”
写罢，他抬头望向苏晏清，却见她
