> 百姓默然。执典者低头。连风都停了。
唯有灶膛里的火，依旧安静燃烧，映着少年灶无典汗湿的脸。
萧决站在庙檐阴影下，冷眼旁观一切。
他早已察觉梁守名异样——这几日夜夜子时，此人独坐村外，焚香祷告，口中反复低念：“一源正统，方可护味千年。”起初他以为是执迷权柄，如今才明白，那不是野心，是恐惧。
他对混乱的恐惧，对重演血案的恐惧。
他坚信，唯有绝对统一，才能避免灾难。
可萧决知道真相。
昨夜，他借玄镜司密档，翻出尘封的“黑镬祠”旧案残卷。
当年九百厨役同日中毒身亡，并非因民间“乱火”，而是《旧灶典》严令天下厨者必须以“三叠文火”熬制贡米——结果火候一律，毒物无差，全数中招。
所谓“正统”，反成催命符；所谓“统一”，酿就滔天祸。
他手中炭笔轻轻一勾，将这段被抹去的记载补入火脉图一角，墨迹未干，却已重若千钧。
此时，朝阳终于跃出山巅，金光洒落残灶。
苏晏清缓缓起身，步履虚浮，几乎跌倒。
萧决欲扶，却被她轻轻推开。
她走到灶前，目光第一次长久地落在灶无典身上。
少年低头，不敢与她对视，手心全是汗，却仍紧紧攥着那把木勺。
良久，苏晏清嘴角微微一动。
那是七日来的第一个表情，极淡，极轻，却如冰雪初融，春风破土。
她含笑，点头。
然后，她转身，从地上拾起自己的铁锅——那口随她千里跋涉、布满刮痕与缺口的旧锅。
她握紧锅柄，一步步走向村中古井。
众人不明所以，屏息凝望。
她停下，仰头看了看井口幽深，又低头看了看手中锅。
风拂过她的发，吹动她褴褛的衣袖。
下一瞬，她抬手，猛力将铁锅砸向井沿——
一声巨响，震彻山谷。铛——！
那口铁锅狠狠撞上井沿，发出刺耳的金石裂响，旋即碎成数片，如黑蝶四散飞溅，几块坠入幽深井中，击起空旷回音；余下碎片落在泥地，映着初升朝阳，泛出冷铁最后的微光。
人群静得如同时间凝固。连风都屏住了呼吸。
苏晏清站在井边，单薄身影被晨光拉得很长。
她没有回头，也没有言语，只是微微喘息，额角渗出细汗，仿佛刚才那一砸耗尽了残存气力。
可她的眼神却亮得出奇，像燃尽灰烬里最后一星火种，灼灼不灭。
她不是在毁器，而是在断执。
这口锅，随她自国子监出仕，经宫变、历流徙，曾煮过御前“雪底藏春”，也熬过狱中续命米汤。
它是信物，是凭依，更是枷锁——世人皆以为“苏味”生于其手，赖于其灶，唯她自己清楚：真正的火，从不在锅中，而在人心一点灵明未昧处。
灶无典颤抖着低头看着自己掌心的木勺，那上面还沾着粥痕与炭灰。
他没学过《灶典》，不识“三叠文火”，不懂“九转调息”。
他只是看了七日的火，听了七日的柴响，记住了那一缕从未被命名、却直抵肺腑的香气。
他烧的不是“苏氏秘法”，而是他自己心里的饭。
而此刻，锅碎了。
有人喉头滚动，似要哭，又似想笑。
老妪拄着拐杖，颤巍巍上前一步，望着井口喃喃：“原来师，不在名，不在谱，也不在谁传……而在这一口饭里。”她声音极轻，却如种子落地，“我娘教我时说‘火听心’，后来他们说我乱道，罚我三年不得掌灶。可今早我梦见她了，她说……我没错。”
话音落，天地忽震。
村中百灶齐鸣——并非人为敲
