残破屋檐，落在那缕袅袅上升的炊烟上，眼神温柔得不像将死之人。
她的嘴唇动了动，似要说什么。
千言万语，堵在喉头，终未出口。
唯有嘴角再次轻扬，如雪融春水，无声流淌。
他俯身，将她缓缓抱入怀中。
动作极轻，怕惊扰了她最后一丝气息。
他把耳朵贴在她心口，听着那曾经搏动过无数个寒夜、熬过多少权谋风暴的心跳——
再无动静。
唯余一缕极淡的灶谣，在寂静中盘旋不去，仿佛自灶膛深处吹来的风，带着米香与烟火气，轻轻掠过他的耳际。
与此同时，千里之外，无论京都深巷，还是边陲村落，凡曾饮过素心粥的人，无论贫富贵贱，皆在同一瞬停下碗筷。
有人怔住，热泪猝然滑落；
有人喃喃：“这一口，是她烧的。”
有人望着饭碗，恍如重见那个素衣执勺的身影。
而西极小院内，风穿窗棂，帐角轻扬。
米缸静立，灰已入米，光已隐去。
唯余一梳银发，静静躺在乌木齿间，如雪未化。
