现出四个模糊大字：万家共灶。
阳光斜照，焦迹泛着暗金光泽，像被岁月熔铸而成。
“你看这字。”灯记名指着锅沿，“是谁写的？”
孩子摇头。
“不是笔墨所书，是烟火所拓。每一笔，都是她煮过的饭、熬过的夜、救过的人。这一横，是饥年分粥时的手；这一竖，是疫中守灶七日不眠的眼；这一撇，是雪夜掀帘送暖的袖；这一捺……是你昨夜捧着的那根残柴。”
孩子怔住，缓缓伸出手，指尖轻抚锅底焦痕。
忽然，掌心灼烫如燃。
不是痛，而是一种奇异的温热，仿佛有火星从旧灰中跃起，钻进了他的血肉，落进了心底。
他浑身一震，眼眶竟不受控制地湿润——脑海中闪过无数画面：陌生女人蹲在灶前笑；孩童围着破锅喝粥；老人含泪咽下一口稀汤……那些从未经历的记忆，如潮水涌来。
“这是……？”他喃喃。
“是你想起来的。”灯记名轻声道，“火种，本就不在外物。它藏在味觉深处，藏在饥饿后的第一口饭里，藏在寒冷时那一缕炊烟中。她没留下名字，却把‘记得’种进了人心。”
孩子跪了下来，不是拜师礼，而是本能——他双手合十，贴在滚烫的锅沿上，像在叩见某种永恒。
灯记名不再言语。
他望向远方，晨雾缭绕处，七十二户人家的烟囱正徐徐升起青烟，歪斜交错，如枝蔓相连，织成一片不灭的天幕。
而他的任务，只是让下一双手中，也握得住那柄传火的锤。
