做自己喜欢的事，能守着这些书，挺好的。”
师傅的话像股暖流，顺着耳朵流进心里，熨帖得很。他想起自己的书，大多是从旧书市淘来的宝贝——有的书页泛黄，像被岁月染了色，指尖摸上去能感觉到纸页的薄脆；有的封面掉了，他就用牛皮纸重新包一个，写上书名；有的甚至缺了几页，他就凭着自己的理解，在空白处轻轻补写几句，让故事尽量完整。每次淘到一本喜欢的书，他都会坐在旧书市的石阶上，先翻几页，闻着书页里散发出的旧墨香，心里就满是欢喜。回到家后，他会小心翼翼地包上书皮，有的用奶奶留下的糙纸，有的用过期的旧报纸，有的用从杂志上剪下来的彩色纸，然后把这些书包好，一本本摆在屋里的旧木架上，像摆着一件件珍贵的藏品，每次看都觉得心里踏实。
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有次他在旧书市的角落里，淘到一本民国版的《诗经》，书页已经很旧了，边缘有些磨损，封面是藏蓝色的布面，上面印着小小的烫金花纹，虽然金粉已经掉了不少，却依旧透着雅致。他当时蹲在地上，轻轻翻开第一页，就看见里面夹着一张泛黄的小纸条，纸条边缘已经卷了边，上面用蓝色钢笔写着：“1985年秋，送给我的女儿，愿她永远热爱文字，永远在诗里找到温柔。”字迹很娟秀，带着女性特有的细腻，像是母亲写给女儿的心意。他拿着那本书，指尖摸着那张薄薄的纸条，心里忽然暖暖的——原来这本书，曾经也被人这样好好珍藏过，曾经也承载着这样沉甸甸的心意，从一个人的手里，传到另一个人的手里，像一场跨越时光的约定。
此刻看着餐巾纸上的字，看着“公益诗社”那四个带着温度的字，他忽然觉得，自己想做的公益诗社，或许也是这样——不只是给喜欢诗的人一个落脚的地方，不只是摆几张桌子、放几本书那么简单，更是想把那些藏在书中的心意，那些藏在诗句里的温暖，一点点传递给更多人。让那些像他一样，喜欢诗却没地方交流的人，能在诗社里找到归属感，能对着陌生人念出自己喜欢的诗句；让那些生活里有难处、心里有慌张的人，能在“关关雎鸠”的温柔里、在“长风破浪”的豪迈里，找到一点安慰，找到一点前行的力量；让那些被生活磨得失去光泽的人，能在文字里重新看见星光，重新找回心里的热爱。
他把最后一口面条吃完，面条的辣香还在嘴里萦绕，放下筷子时，碗底还剩一点卤汁，映着秋阳的光，像块小小的铜镜。他拿起桌上的旧钢笔，笔杆依旧带着金属的冰凉，却因为刚才一直攥在手里，沾了他手心的温度，变得温温的。他捏着笔杆，在餐巾纸上轻轻画了条横线，线条很直，把“公益诗社”和下面的数字清清楚楚地分开，像在心里把梦想和现实做了个温柔的区隔，又像在努力把这两者慢慢连在一起——梦想在上，现实在下，横线是桥梁，是他要一步步走过去的路。笔尖在纸上轻轻滑动，墨痕在纸面慢慢洇开，像时光在慢慢流淌，带着点岁月的温柔，又带着点不放弃的坚定。
手机在口袋里硌着腿，塑料壳子边缘因为长期使用，已经磨得有些毛糙，边角还沾着点洗不掉的墨渍——这是去年冬天他在巷口的垃圾桶旁边捡到的旧手机，当时屏幕裂了一道长长的缝，像条银色的闪电，却还能开机。他把手机带回家，找了块透明胶带，小心翼翼地把屏幕粘好，胶带的边缘剪得整整齐齐，一直用到现在。手机虽然旧，功能却很全，能打电话，能发短信，还能存通讯录——里面存着的人不多，大多是旧书市认识的朋友，有卖书的老爷爷，有同样喜欢旧书的大学生，还有出版社的编辑，最后一个名字是“王总”，备注后面跟着个小括号：“去年采访，谈公益”。
他摸出手机，屏幕因为刚才没关，还亮着通讯录的页面，“王总”两个字排在最前面，黑色的字体在白色的屏幕上很显眼。他盯着这两个字，指尖在屏幕上悬了悬，指甲轻轻碰了碰屏幕，却没敢按下去——去年采访王总的场景，像放电影一样，在他脑海里慢慢浮现，每一个细节都清晰得很。
去年春天
