到的那页上写着：“地下室的灯亮了，像粒被遗忘的星，却照着些没说出口的话——比如‘我还爱你’，比如‘春天快来了’。”纸页边缘有个小小的酱油渍，果然像朵倔强的小桃花，在光里泛着暖。
他把诗稿夹进昨天的诗集里，听着隔壁传来李老师和王老师的笑闹声——他们在争论“猫更像黑子还是白子”，周老师的声音混在其中，带着点嗔怪，却比任何时候都清亮。地下室的空气里，樟木的香、旧纸的味、还有大家身上的烟火气，缠成了根温柔的线，一头拴着过去的诗，一头系着现在的笑。
原来所谓传承，从不是把往事封进箱子，而是让那些散落在时光里的句子，在新的日子里，被新的呼吸吹得发响，像檐角的风铃，老的调子还在，新的颤音又起，凑成了首永远唱不完的歌。
【3】
周老师忽然抬手按住分发诗稿的动作，指腹摩挲着春棠集三个字，声音里漫出层雾：其实...他走前攥着这诗集，说漏了句。
众人都静了，连窗外的风都似停了脚。
这些诗啊，一半是写给你的，一半是...写给当年没敢追的那个女学生周老师的指甲掐进箱沿，樟木的纹路嵌进肉里，我竟现在才知道，他教过的那个总考第一的女学生，名字也带个字。
王老师手里的诗稿地掉在地上，那页刚好是海棠落进教案本，红得像她答错题时的脸。李老师张了张嘴，想说什么，却看见周老师突然笑了，笑声里裹着碎冰：难怪他总在三月翻这本诗集，难怪他给孙女扎辫子时，总念叨该留刘海，遮遮额角的痣——那女学生额角就有颗痣。
阳光刚好移过诗稿上的酱油渍，那点暖红忽然像滴未干的泪。一尘捡起地上的诗页，发现背面还有行极轻的铅笔字：若是当年勇敢点...后面被用力划掉，墨痕深得破了纸。
其实我早该知道的。周老师忽然将诗集往箱里一塞，铜锁扣上，声音硬得像块冰，灶台的火在跳，可他从来没进过厨房；他写你的影子忽高忽矮，那年我摔断了腿，根本没站过灶台前。
她抱起樟木箱往门口走，箱角撞在门框上，发出声闷响，像谁的心沉了下去。这些诗，还是让它们烂在箱子里吧。
走到门口时，她却顿住，背影在阳光下抖得像片要落的叶：你们说...他写春天快来了的时候，是盼着和我过春天，还是盼着...和另一个人重逢啊？
地下室里的静默，比刚才的热闹更让人窒息。李老师捡起周老师掉在地上的那页诗，上面我还爱你四个字，忽然显得模糊不清。
【4】
一尘捡起那页掉在地上的诗稿，背面的铅笔划痕像道未愈的疤。他忽然想起周老师丈夫临终前攥着诗集的模样——或许不是执念于未说出口的遗憾，而是想借着这些字，把藏了一辈子的心事摊开在阳光下，哪怕是在离开之后。
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“周老师，”一尘轻声开口，声音穿过凝滞的空气，“您看这行划掉的‘若是当年勇敢点’，后面其实藏着半句话。”他指着划痕下隐约可见的压痕，“用铅笔描一描，能显出来。”
李老师赶紧找来铅笔，小心翼翼地在划痕上轻扫。随着铅色渐显，一行字慢慢浮现：“若是当年勇敢点，就敢告诉你，那女学生的额角痣，像极了你年轻时鬓边的海棠花。”
周老师猛地回头，樟木箱“哐当”砸在地上，锁扣崩开，诗稿散了一地。她扑过去抓起那页纸，指尖抖得几乎握不住，眼泪砸在“海棠花”三个字上，晕开一小片深色的水渍。
“这老东西……”她哽咽着笑出声，眼泪却流得更凶，“当年我总嫌他木讷，不懂浪漫，原来他把心思藏在诗里，藏了一辈子。”
王老师捡起另一页诗稿，念道：“三月的风总偷藏心事，把她的教案本吹到我桌上，其实是我故意把窗开得太大；夸她额角的痣好看，其实是想说，你鬓边的海棠花谢了，我得找个由头，让春天在你身上多留会儿。”
阳光忽然变得很软，淌过散落
