他的目光在书架上扫过，掠过《唐诗三百首》，掠过民国诗集，最后停在最底层的一个木箱上——那里放着孩子们写的诗，小林的《云是》，小宇的《扫地车的歌》，还有些不知名的孩子送来的涂鸦，上面画着太阳、花朵，还有歪歪扭扭的“我不怕”。
他蹲下身，指尖抚过木箱的锁扣，那是个铜制的小锁，是阿哲从旧货市场淘来的，说“要锁住孩子们的甜”。此刻，他只想从这些稚嫩的文字里，找出最柔软的句子，像捧着一团棉花，轻轻去碰那个孩子的心。
通风口的风还在吹，带着秋夜的凉，却吹不散这地下室里骤然升起的急切。灯光将一尘的影子投在书架上，他翻找诗稿的手微微发颤，不是因为怕，是因为太想快点——快点找到那句能让孩子眼里重新亮起光的诗，快点让那间冰冷的病房，透进一丝来自诗社的暖。
巷口的路灯还亮着，将他奔向医院的身影拉得很长，像一根连接着诗社与病房的线，线上缀满了即将被读出的诗句，在晚风里轻轻摇晃，等着去安慰一个需要温暖的小灵魂。
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