回来，指尖在键盘上轻轻敲击，“嗒、嗒、嗒”的声响在安静的屋里回荡，像是在为那些还没找到光的人，敲出一条通往温暖的路，路上铺着诗，铺着笑，铺着永不熄灭的火。
屏幕上的文档渐渐丰满起来，“远程直播教学设备清单”后面，他加了句“备足充电宝，山区信号可能不稳”；“课程内容”里，添了“教孩子们写‘我的家’，不用怕写得不好”；“互动环节”旁，画了个小小的笑脸，写着“多夸夸他们，每个字都是星星”。
阿哲看着他专注的侧脸，灯光在他睫毛上投下浅浅的阴影，像蝶翼的纹路。他忽然懂了，一尘的“不能停”，不是固执，不是逞强，是怕那堆好不容易拢起来的火，自己先灭了；是怕那些在冷风里等火的人，等不到就转身走了；是怕那些藏在心里的诗，没机会说出口就烂了。
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就像老周说的，“诗是野草，得有人浇水，才能长满荒原”。而一尘，就是那个提着水壶，在荒原上不停行走的人，哪怕自己的鞋磨破了，脚磨出了泡，也只想让更多的野草，在别人心里发芽。
炭炉里的火又稳了些，暖烘烘的热气漫到桌前，拂过一尘的手背，他敲键盘的手指不再发凉。窗外的风还在吹，却好像被这满室的暖意挡在了外面，只能在窗棂上轻轻打个转，然后带着诗社的墨香与暖意，悄悄溜走，说不定，还能把这点暖，带给某个在天桥下、在街角处、在深夜里，等着火的人。
一尘保存文档时，文件名改成了“带火的诗”。他抬头时，看见阿哲正往他的杯里续水，桂花的甜香漫过来，混着炭火气，在空气里酿成了温柔的酒。“明天我跟你一起去对接物流。”阿哲的声音很轻，却很坚定，“多个人，多双手，火能烧得旺点。”
一尘笑了，这次的笑意终于抵达了眼底，像落了两颗星子。“好啊。”他拿起杯子喝了口茶，桂花的甜顺着喉咙滑下去，熨帖得让人想叹气。“咱们一起，把火递得远一点，再远一点。”
夜渐渐深了，诗社的暖灯却依旧亮着，像茫茫夜色里的一座灯塔。屏幕上的光标还在跳动，键盘的敲击声轻轻响着，与炭炉的“噼啪”声、窗外的风声，一起织成了首温柔的歌，歌里唱着：有些火，不能灭；有些人，不能等；有些路，得一直走，直到所有的冷，都变成暖；所有的孤独，都变成诗。
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