，对着他们录像，嘴里念叨着“这群老人家真有精气神”；还有个卖糖葫芦的大爷，索性把插满糖葫芦的草靶放在旁边，站着听了起来，嘴角的糖渣亮晶晶的，像沾了星星。
一尘站在角落的柱子旁，柱子上还贴着去年的诗会海报，边角已经卷了起来，却依旧能看清上面“以诗会友，以暖传情”八个字。他没上前帮忙，只是静静看着，像在欣赏一幅慢慢铺展的画。
那个做文创的年轻人正帮小女孩整理被风吹乱的画纸，他蹲下身，耐心地教她用夹子把画稿固定在绳子上：“这样风再吹，画纸就不会跑啦，就像给小鸟系上了脚环，不会飞丢。”小女孩听得认真，小脑袋一点一点的，像啄米的小鸡。
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老周坐在“手作义卖区”的摊位旁，面前摆着他种的多肉植物，每盆都贴着张手写的小卡片，写着“愿你像多肉，慢慢长，满满暖”。有位阿姨来问路，问“手工区往哪走”，老周笑着抬起手，指了指东边的方向，手指关节突出，却带着股让人安心的稳，“顺着那串灯笼走，看见挂着好多毛线玩偶的就是，都是阿雅她们织的，软乎乎的，像小猫崽。”
阿哲的妹妹举着台旧相机，是家里淘汰的胶片机，她却用得格外顺手。镜头一会儿对准朗诵的老人，想拍下他们眼里的光；一会儿转向挑选文创的顾客，捕捉他们拿起帆布包时嘴角的笑；偶尔还会对着角落里的一尘按一下快门，镜头里，他靠在柱子上，脸上带着浅浅的笑，像块被阳光晒暖的玉。
一尘看着看着，忽然觉得眼睛有点热，像有暖流在眼眶里打转。他想起半年前，诗社还只有他和阿哲两个人，守着满架的旧书，琢磨着怎么把诗送进山里；想起第一次组织活动时，只有三个老人来捧场，大家围坐在地下室的火炉旁，读诗读到 midnight；想起那些被拒绝的日子，有人说“写诗不能当饭吃”，有人说“搞义卖是作秀”，可他们还是咬着牙，把日子熬成了现在的模样。
风从敞开的门里吹进来，卷着老人们的朗诵声、孩子们的笑声、人们的交谈声，像一锅慢慢熬着的甜汤，咕嘟咕嘟地冒着暖。有片银杏叶被风吹进来，打着旋儿落在一尘脚边，叶面上的纹路清晰可见，像条走过的路，弯弯曲曲，却始终朝着光的方向。
他忽然想起老周说的“日子要慢慢熬”，原来熬出来的不只是苦，还有这满屋子的甜。就像此刻，诗声里的暖正一点点涌开来，漫过每个人的脚边，漫过诗社的门槛，漫向更远的地方，把冬天的冷都泡成了暖。
那位卖糖葫芦的大爷听完朗诵，走过来往捐款箱里塞了五块钱，笑着说：“我不会写诗，就捐点心意，给山里的孩子买根糖葫芦尝尝。”张老师走过来，递给他一本印着儿童诗的小册子：“拿着，这是孩子们写的，比糖葫芦还甜。”大爷接过册子，像捧着宝贝，小心翼翼地揣进怀里。
人越来越多，却丝毫不显拥挤，大家像水流一样，在各个摊位间缓缓流动，挑选着、交谈着、笑着，把诗社的每个角落都填得满满的，像个热闹的大家庭。一尘看着这一切，心里像被什么东西填满了，暖暖的，胀胀的，想说点什么，却又觉得任何话语都多余——此刻的暖，早已胜过千言万语。
老人们的朗诵还在继续，“爱心裹在诗行里，暖了整冬凉……”声音在阳光里荡开，像一圈圈温柔的波，把每个人的心都轻轻托着，不让它着凉。一尘抬手按了按眼角，嘴角却忍不住往上扬，他知道，这诗声里的暖，会像种子一样，落在每个听过的人心里，慢慢发芽，长成一片向阳的花。
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