稿的墨气，拂过他的脸颊，像声温柔的叹息，又像句笃定的回应。远处的老周在茶铺门口喊：“阿哲，新煮的菊花茶好了，过来喝杯！”他笑着应一声，转身往回走，衣角扫过向日葵的花瓣，带起一阵细碎的香。
这盏灯，亮在每个傍晚，也亮在每个需要温暖的心里。它看过孩子们的笑，听过老人们的叹息，接过陌生人的心事，也送出过无数颗“诗的种子”。它不像城市里的霓虹那样耀眼，却像冬夜里的炉火，执着地散发着自己的光和热。
一天，一位白发苍苍的老人走进诗社，指着地下室的旧台灯说：“这灯，我认识，三十年前，我在这灯底下读过诗。”阿哲把他领到向日葵旁，老人摸着花盘，眼眶湿了：“真好啊，那束光，还在。”
是啊，光还在。在盲文诗集的点读声里，在山区孩子的诗稿里，在向日葵转动的花盘里，在每个走进诗社的人眼底。这份温暖，像条看不见的河，从过去流到现在，还要流向更远的将来。
暮色四合时，诗社的灯又亮了。暖黄的光透过窗户，在青石板路上铺成光带，有孩子追着光跑，笑声像银铃；有老人坐在路灯下，借着光读报；有情侣牵手走过，影子被拉得很长，像首未完的诗。
阿哲站在门口，看着这一切，轻轻合上了那本夹着向日葵花瓣的诗集。他知道，只要这盏灯还亮着，诗社的故事就不会结束。那些关于爱与暖的传承，会像向日葵的种子一样，落在土里，发了芽，开了花，在岁月里，在诗行里，在每个向往暖的人心里，永恒不灭。
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