干了就寄给你们，种在总社的院子里，让它们顺着阳光，往东边长，往有诗的地方长。”
老周坐在镜头旁，看着屏幕里孩子们被晒得黝黑的小脸，看着他们身后随风摇曳的向日葵，眼眶微微发红。他拿起桌上的酸梅汤喝了一口，冰凉的甜顺着喉咙滑下去，却压不住心里的热。“这火啊，从来不怕远。”老人对着镜头说，声音里带着点哽咽，却更多的是笃定，“只要有人传，就能跨过高山，越过河流，钻过峡谷，找到每个等着暖的人，把心烘得软软的，像揣着块化了的糖。”
小雅突然拉起身边的小伙伴，排成一排，对着镜头唱起了一尘教的童谣：“向日葵，排排站，跟着太阳转呀转；诗儿甜，心儿暖，跟着光儿走呀走……”歌声稚嫩，却带着股执拗的认真，像一颗颗小石子，敲在每个人的心坎上。
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屏幕那头的孩子们也跟着唱起来，歌声隔着千山万水，却奇妙地合上了拍。西部山区的风裹着向日葵的香，东部巷口的风带着旧书的墨，在云端交汇，酿成了一首跨越山海的歌。有孩子唱跑了调，引得两地都响起笑声，像风铃被风吹得叮当作响。
诗会接近尾声时，阿哲提议：“我们一起说句话吧，对着太阳，对着向日葵，对着远方的彼此。”他数着“三、二、一”，地下室里的人齐刷刷地举起手，屏幕那头的孩子们也伸出小手，隔着冰冷的玻璃，做着同样的手势。
“明年夏天，向日葵花下见！”
喊声落下的瞬间，夕阳正好穿过地下室的小窗，在屏幕上投下一块暖黄的光斑，和屏幕里西部山区的晚霞连成一片。那霞光像条柔软的绸带，一头系着东部巷口的老槐树，一头系着西部山区的操场，把两个相隔千里的地方，用最温柔的暖光紧紧连在了一起。
手机屏幕上，孩子们还在挥手，小脸上的笑容比晚霞还亮；地下室里，老人们摇着蒲扇，眼里的光比灯泡还暖。风从气窗钻进来，掀动桌上的诗稿，发出“沙沙”的响，像一尘在轻声说：“真好啊，这火，这暖，真的走了这么远。”
阿哲妹妹把镜头对准墙上的照片，照片里的一尘站在海棠树下，笑容干净得像雨后的天空。“陈老师，你看呀，”她轻声说，仿佛一尘就在身边，“你的种子，你的火，都走到西边去了，走到有向日葵的地方去了。”
屏幕那头传来孩子们的喊声：“我们会好好写诗的！会好好种向日葵的！会把火传得更远的！”声音越来越远，却像颗颗种子，落在每个人的心里，发了芽，生了根。
夕阳彻底沉了下去，天边的晚霞却更艳了，像被泼了桶金红的颜料。阿哲关掉手机时，屏幕上还残留着晚霞的光，像块融化的金子。地下室里的人慢慢散去，孩子们捧着没吃完的西瓜，老人们互相搀扶着上楼，脚步声和笑声在楼梯间回荡，像首未完的诗。
阿哲收拾着长桌，指尖划过那张“云端诗会”海报，海报上两只相握的手，在灯光下仿佛真的触到了一起。他知道，这个约定不会落空——明年夏天，东部的向日葵会带着西部的种子发芽，西部的花田里会插着东部的书签，而那些跨越山海的暖，会像向日葵的根，在地下悄悄相连，把两个地方的故事，织成一张温柔的网，在时光里，在诗行里，慢慢生长。
窗外的风还在吹，带着向日葵的香，带着远方的暖，在巷口打着旋，像在说：等着吧，等着明年夏天，等着向日葵开花，等着那些藏在风里、藏在诗里、藏在约定里的暖，一一实现。
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