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“……是我。”她听到自己的声音干涩得像砂纸摩擦。
“有没有受伤？”他的语速不快，甚至可以说缓慢，但每一个字都像沉重的冰雹砸落，带着一种不容置疑的压迫感。没有问发生了什么，直接切入了核心。
苏晚月的喉咙像是被什么东西堵住了。她想说没有，想轻描淡写地揭过，就像她一直以来试图在他面前维持的那样。可话到了嘴边，却变成了带着细微颤音的一句：“……没有。灯架……擦着后背落下去的。”
电话那头再次陷入沉默。但那沉默并非空无，苏晚月几乎能想象出他此刻的样子——紧抿的薄唇，下颌线绷紧如刀锋，那双深邃的眼眸里定然是翻涌着骇人的风暴。这跨越大陆的沉默，比任何追问都更让她心悸。
“是意外吗？”他终于再次开口，声音比刚才更沉，更冷。
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苏晚月闭上了眼睛。窗外的雨声似乎更大了。她该怎么回答？告诉他她的怀疑？将那可能的、来自周文斌或者更强大敌人的阴影，赤裸裸地摊开在他面前？她习惯了一个人扛起所有，习惯了他冰冷的、隔岸观火般的姿态。可此刻，在这异国冰冷的雨夜，在刚刚经历过生死一线的惊魂后，在他这通跨越半个地球、直接打到她酒店房间的电话面前，她那层坚硬的壳，似乎裂开了一道缝隙。
“……后台很乱，”她斟酌着词句，声音低得像耳语，“灯架的缆绳，断口……很齐。” 她终究没有直接说出那个名字，但这一点信息，对于电话那头的男人来说，已经足够。
电话里，传来一声极其轻微的、几乎难以察觉的吸气声。随即，是更长久的、令人窒息的沉默。那沉默仿佛有了实质的重量，压得苏晚月几乎喘不过气。她能听到自己擂鼓般的心跳声，混杂着电流的杂音，还有……电话那头，他似乎用手指，极轻地、有节奏地叩击着硬物表面的声音。笃，笃，笃。每一下，都像敲在她的神经上。
就在苏晚月几乎要承受不住这无声的压力，准备开口说点什么打破这僵局时，他的声音再次响起，依旧冰冷，却似乎多了一丝别的什么，一种极力压抑着的、滚烫的东西。
“秀，我看了。”
苏晚月猛地睁开了眼睛，难以置信地看向手中的听筒。看了？他怎么看？这个时候的国内，资讯闭塞，国外的时装周报道即便有，也至少要延迟几天，而且绝无可能有实时影像！
“你……”
“卫星信号，录播。”他言简意赅地解释，语气平淡得像在陈述天气，“画面不稳定，断断续续。”
苏晚月的心脏像是被一只无形的手攥住了。卫星信号？他动用了什么关系？只是为了看一场远在米兰的时装秀？
“我看到，”他的声音透过电流传来，带着一种奇异的、穿透时空的质感，“灯架砸下来。”
苏晚月的呼吸一滞。
“看到你蹲在地上，后背的衣料，被划破了。”
她的指尖开始发凉。那些她试图轻描淡写的细节，被他用这样平静无波的语气说出来，却带着惊心动魄的力量。
“看到你站起来，脸上没有血色，但腰杆是直的。”
她的鼻腔骤然涌上一股强烈的酸涩，视线瞬间模糊。她死死咬住下唇，不让那脆弱的声音溢出喉咙。
“看到你抓起那把草。”他的语速依旧平稳，却仿佛在积蓄着某种力量，“看到你的手指在动，很快。看到台下那些人的脸，从嘲笑，到惊讶，到……无地自容。”
他停顿了一下，似乎在回忆那并不清晰的画面，又似乎在压抑着什么。然后，他的声音陡然拔高了一度，那里面一直压抑着的怒意，如同终于冲破冰层的岩浆，带着滚烫的、毁灭性的力量，轰然爆发——
“我也听到，那个外国女人，骂你‘小偷’。”
“苏晚月。”他叫她的名字，这一次，不再是冰冷的连名带姓，那两个字从他唇齿间碾过，带着一种近乎凶狠的力道，“你告诉我，你需要我
