…和越前打了一场。”林修低声说。
千岁美雪的动作猛地一顿，抬起头，难以置信地看着他：“越前龙马？他来找你打球？在这个时候？他疯了吗？你也疯了吗？！”她的声音因为震惊和愤怒而拔高。
林修扯了扯嘴角，没回答。
千岁美雪看着他沉默的样子，一股无名火涌上心头，但更多的是心疼和不解。她一边快速地缠绕着绷带固定冰袋，一边忍不住数落：“你们这些打网球的，脑子里装的都是什么？胜负？尊严？比命还重要？你看看你的膝盖！再这样下去，别说打球，走路都成问题！你到底在想什么？”
林修依旧沉默。他的目光落在自己颤抖的右手上，指关节因为刚才的用力过猛而微微泛红。
“美雪，”他忽然开口，声音很轻，却带着一种千岁美雪从未听过的、近乎执拗的平静，“帮我安排手术吧。”
千岁美雪猛地抬头：“什么？”
“手术。”林修重复了一遍，目光从自己的手上移开，看向她，眼神里没有了之前的挣扎和迷茫，只剩下一种磐石般的坚定，“那个……成功率不高的手术。”
千岁美雪愣住了，手中的绷带都忘了继续缠绕。她看着林修的眼睛，试图找出一点犹豫或者恐惧。但是没有。那双眼睛里，只有一种近乎燃烧的决绝。
“你……”千岁美雪张了张嘴，一时竟不知该说什么，“你知道那风险有多大吗？成功率只有不到四成！而且术后复健……”
“我知道。”林修打断她，语气没有任何起伏，“但我必须试一试。”
“为什么？”千岁美雪忍不住问，“就因为和越前龙马打了一场？就因为他说你‘还差得远’？”她的声音里带着难以理解的激动，“林修，职业网球不是赌气！那是你的身体！你的未来！”
“不是赌气。”林修缓缓摇头，目光望向更衣室窗外那片被夕阳染红的天空，仿佛穿透了时空，看到了刚才球场上那个墨绿色的身影，“是承诺。”
他收回目光，看向千岁美雪，一字一句地说道：“我答应过他，下次见面，会更强。”
千岁美雪彻底怔住了。她看着林修脸上那种近乎虔诚的认真，所有劝诫的话都堵在了喉咙里。她突然意识到，这场突如其来的对决，那个“宿敌”轻描淡写的一句话，已经在这个倔强的年轻人心里，点燃了一把无法熄灭的火。
手术室的红灯亮起又熄灭。
接下来的日子，是漫长到令人窒息的复健地狱。冰冷器械的拉伸，电疗针扎般的刺痛，无数次跌倒又爬起，汗水浸透了一层又一层纱布。林修像一台沉默的机器，执行着千岁美雪制定的每一个残酷计划。他不再抱怨，不再流露出任何痛苦的表情，只是那双眼睛里燃烧的火焰，从未熄灭。
偶尔，千岁美雪会看到林修在复健间隙，对着墙壁练习挥拍。动作缓慢而滞涩，每一次挥动都牵扯着尚未完全愈合的伤口。但他一遍遍地重复着，眼神专注得可怕。
“你在练什么？”一次，千岁美雪忍不住问。
“反手。”林修抹掉额角的汗，目光依旧盯着墙壁上不存在的球，“他喜欢攻击反手。”
千岁美雪沉默。她明白那个“他”是谁。
时间在汗水和疼痛中流逝。半年后，林修的名字重新出现在挑战赛的签表上。低级别的赛事，观众寥寥无几。他的移动依旧带着肉眼可见的僵硬，反手位尤其明显。但他赢了，一场，又一场。用精准的发球，用顽强的防守，用那颗经历过地狱淬炼后更加坚韧的心脏。
积分在缓慢爬升，世界排名从深渊中艰难地向上挪动。
第二年春天，巴黎，罗兰·加洛斯。
法网红土场。这片曾经让他狼狈摔倒的土地。
林修站在菲利普·夏特里埃球场中央，面对着座无虚席的观众席。欢呼声、掌声、闪光灯织成一片喧嚣的海洋。他的对面，是那个墨绿色的身
