慈云寺成了火狱。
冲天的火光将半边夜空染成诡异的橘红色，浓烟如墨，滚滚翻腾，呛得人每一次呼吸都像是吞下了一把烧红的沙砾。
木梁在烈焰中发出不堪重负的呻吟，噼啪作响，随时可能化为致命的飞火流星。
“少东家……快……快走……”
大雄宝殿一角，被断裂的横梁死死压住的老周头，每一次开口，都带出大口的血沫和黑烟。
他那双常年侍弄炭火、布满老茧的手，此刻无力地垂在地上，被烧得焦黑。
谢云亭双目赤红，疯了一般用肩膀死命顶着那根燃烧的巨木，可横梁纹丝不动。
灼热的温度透过粗布衣衫，在他的肩上烙下滋滋作响的伤痕，但他浑然不觉，口中只反复念着：“周叔，再撑一下，我一定救你出去！”
三年来，正是眼前这个谢家最后的老焙工，在黟县乡下那个破败的院子里，手把手教他如何听炭、观火、闻香，将谢家百年积淀的“松柴焙火”工艺，一点一滴地刻进他的骨子里。
老周头于他，亦师亦父。
“咳咳……没用的……我的腿……断了……”老周头浑浊的眼睛望着谢云亭，眼神里没有恐惧，只有一种近乎平静的催促，“带着……带着《谢氏茶经札记》，走！那里面……有老爷一辈子的心血，有谢家……重新站起来的根！”
“不！我带你一起走！”谢云亭嘶吼着，青筋从额角贲起，像一头被困的幼兽。
他不能再失去亲人了。
三年前灭门的惨剧，他已经承受过一次。
“糊涂！”老周头猛地提高了声音，竟是回光返照般有了些力气，“人死了，立个碑，是给活人看的，念想罢了！可手艺人的碑……不在坟头，在手上，在炉边！”
他死死盯着谢云亭，眼中燃起一簇比佛殿大火更明亮的光。
“焙炉……就是活人的碑！只要你还会焙茶，只要‘云记’的炉火还烧着，我老周头、老爷、谢家所有屈死的冤魂，就都没死透！少东家，你懂不懂？！”
“焙炉是活人的碑……”
谢云亭的动作猛地一滞，这句如同当头棒喝的话，狠狠砸在他的心上。
他看着老周头被烈火炙烤、血肉模糊的身体，看着他那双因护着自己而被炭火烫得蜷曲的手，终于明白了。
真正的传承，不是守着一本札记，不是执着于救下一个必死之人，而是将这份技艺、这份精神，像火种一样，延续下去，烧得更旺。
“周叔……”谢云亭的声音颤抖，泪水混着汗水和烟灰，在脸上冲出两道狼藉的沟壑。
“快走！”老周头用尽最后的气力，推了他一把，“去后山……找慧觉师父……他护着札记……程鹤年那狗贼……他要的是赶尽杀绝……别让谢家的茶……断了香火……”
话音未落，又一根燃烧的椽子轰然砸下，溅起漫天火星。
谢云亭重重地在地上磕了一个头，额头撞在滚烫的砖石上，一片血肉模糊。
他抓起地上那半截用来撬动横梁的木棍，转身，决绝地冲向大殿后方，将老周头最后的嘶吼和梁木坍塌的巨响，都抛在了身后。
每一步，都像踩在刀尖上。
身后是恩重如山的师长，身前是家族复兴的唯一希望。
他心中的仇恨与悲恸被这地狱般的烈火反复淬炼，锻成了一块冰冷坚硬的钢铁。
穿过几近坍塌的藏经阁，他在后院禅房里找到了慧觉师父。
老僧盘坐在蒲团上，背靠着一尊被熏黑的佛像，袈裟上满是破口，气息已是游丝。
他的怀里，紧紧抱着一个用油布包裹得严严实实的硬物，正是那本《谢氏茶经札记》。
“施主……你来了……”慧觉师父缓缓睁开眼，浑浊的目光透出一丝欣慰的澄澈。
“师父！”谢云亭跪倒在地，声音沙哑。
