的！”
话音未落，人群中仿佛有什么东西被瞬间点燃。
“对！我们是来买尊严的！”
“哗啦——”又一个钱袋被倒空。
“哗啦！哗啦啦——”
百余名工人、车夫、小贩，仿佛约定好一般，齐刷刷地解囊付款。
两文、五文、一角的硬币，混杂着汗水与岁月的铜板，在桌上迅速堆成了一座闪闪发光的小山。
那清脆的金属碰撞声，汇成一股雄浑的交响，震得那几个巡警脸色发白，步步后退。
一名混在围观人群中的年轻记者，颤抖着手，按下了相机的快门。
《新闻报》次日的头版头条，标题醒目如血——《两文钱，在闸北砸出了一个响雷》。
当夜，上海万籁俱寂。
谢云亭独自坐在后院，取出那半块尘封的“贡焙遗株”茶饼，缓缓投入一盆清水之中。
没有火漆封印，但一股沉郁霸道的松柴余香，依旧顽强地从茶饼的缝隙中，丝丝缕缕地渗出，弥漫在清冷的空气里。
他低头看着水中那逐渐舒展的茶叶，仿佛看到了程鹤年那张惊恐的脸，轻声低语：“程鹤年，你藏得再深，也盖不住这茶的魂，更堵不住这满城的嘴。”
这一夜，闸北铜钱落地的巨响，终于穿透了夜幕，震动了法租界深处那一扇朱漆紧闭的厚重大门。
