场内，几位应邀前来的老茶客几乎在同一时间闭上了双眼，身体微微轻颤。
其中一位白发苍苍的老者，两行清泪竟无声滑落，他喃喃自语：“这味道……像，像我阿爹当年在徽州老家的焙房里，守着那最后一炉‘猴魁’的那个晚上……”
光影在香气中变得恍惚。
人们眼前仿佛出现了幻觉：有人看见了云雾缭绕的茶山，看见了竹筏在晨曦中破浪前行；有人看见了粥棚前长长的队伍，看见了女童在昏黄灯下执笔抄诗的专注侧影；更有人仿佛听到了无数个声音在耳边低语——“谢谢”、“有饭吃了”、“能活下去了”……
这不再是嗅觉的体验，而是一场盛大的、跨越时空的感官共鸣。
无人察觉，在谢云亭的眼底，一抹玉青色的微光悄然流转。
在他的视野中，一副旁人无法看见的热力图悄然投射在整个礼堂——满厅数百人的头顶，都浮现出一圈圈温暖明亮的金色光晕，那是被香气唤醒的善意与共情。
唯独一处，在主席台侧，冯师爷所在的区域，被一团浓重、冰冷的黑雾所笼罩。
“这……这是何等异象？”范会计猛地从座位上站起，指着那香炉，声音因极度的震惊而变形。
谢云亭收回目光，淡然道：“炉烟暖，人言沸，是非曲直，人心自有秤。”
话音刚落，冯师爷也猛地站了起来。
他手中的乌木拐杖“哐当”一声掉落在地，发出一声刺耳的脆响。
但他没有弯腰去捡。
他抬起头，环视着四周，那些曾经对他毕恭毕敬、仰其鼻息的脸，此刻都带着或审视、或不解、或怜悯的目光。
这一炉香，烧尽的不仅仅是精心编织的谎言，更是他穷尽半生心血去维护，也赖以生存的那个所谓“规矩”的世界。
在礼堂最后排一个不起眼的角落里，一张空着的红木椅子上，不知何时，静静地摆放着一方古朴的石砚。
砚台的角落，用古老的篆体，深刻着一个字——
“信”。
它就那样安静地躺在阴影里，仿佛一位沉默的见证者，等待着明日的阳光，将一切昭告天下。
