的窸窣。
她突然抓起钢笔，在提纲最后一页重重写下：我不是来赎罪的，我是来补考的。墨水渗透纸背，留下凸起的笔画，像一道宣誓的刻痕。
直播当日的阳光格外亮堂，透过玻璃洒在导播台，映得仪器面板闪闪发亮。
林昭昭站在导播间里，看着监控画面里的林晚：她穿了件素色针织衫，领口别着枚银色胸针——那是林昭昭去年送的，形状是两棵交叠的树。
阳光掠过金属表面，折射出一点微光，像心跳的反光。
观众朋友们，今天的心理伦理历史审查听证会......主持人的声音刚起，林晚突然抬手示意暂停。
布料在动作间绷紧，袖口摩挲着手腕，发出细微声响。
她摘下话筒，目光穿过镜头，直接看向屏幕另一端的疗养院：郑教授，您当年说情感必须标准化，可您有没有问过，谁来定义？
导播间的空气瞬间凝固，连风扇的嗡鸣都仿佛停滞。
林昭昭看见林晚的喉结动了动，那是她紧张时的习惯——就像小时候林昭昭第一次独自设计密室，她躲在后台也是这样，手指抠着墙缝，听着孩子在里面解谜的脚步声。
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屏幕里，轮椅上的郑教授扶了扶眼镜。
他的手背上布满老年斑，却把发言稿推到了一边：我们怕失控。他的声音沙哑，像砂纸擦过旧唱片，每一个音节都带着岁月的粗粝，怕共情太软，撑不起科学的骨架......可现在看，是我们把科学，做成了铁笼。
弹幕突然炸了，文字如潮水般滚动，噼啪作响，像雨点打在铁皮屋顶。
林昭昭盯着实时评论，“教授，共情不是漏洞，是接口”这条被顶到最前，后面跟着上万个，点赞提示音连成一片，如同欢呼的海浪。
她转头看向林晚，母亲的睫毛上挂着水光，却笑得比二十年前生日蛋糕上的蜡烛还亮——那光芒映在瞳孔深处，像终于被点燃的星火。
会议结束时，心理学会的秘书长站了起来：“经表决，我们将成立历史误诊审查委员会，首批纳入12起疑似案例……”
掌声如潮水般涌来，林晚却缓缓摘下耳麦。
她没有回头，只是轻轻抚了抚领口那枚银色胸针——两棵树交叠的形状，正微微发烫。
她穿过长长的静音走廊，脚步很轻，仿佛怕吵醒沉睡的记忆。
尽头那扇锈迹斑斑的小铁门，写着“B7 Maintenance Only”。
三年前，林昭昭亲手给她配了钥匙：“这里通向你说不出话的地方。”
推开门，暮色中的七座电话亭静静伫立，像守夜的卫兵，暖黄灯光从玻璃罩内透出，映在潮湿的地面上。
林昭昭远远跟着，看她踮脚摘下其中一台的听筒，塑料外壳有些发黏，按键边缘已被无数次按压磨出光泽。
她按下那串烂熟于心的空号，电流般的等待音滴答响起，像心跳的回声。
我是林晚。她的声音轻得像片羽毛，却震得听筒微微发颤，我曾被判定不能当母亲。
今天，我来回答：我能。
话音未落，七盏地灯依次亮起——没人按下开关，但线路早已埋好。
那是林昭昭多年前设计的“回应回路”，只要有人拨出空号，整条记忆链就会被唤醒。
从第一座电话亭到第七座，暖光像被风吹着跑的星子，串成一条银河，照亮了通往过去的幽径。
林昭昭摸出手机拨通小林医生的号码：准备第二轮白皮书——这次，我们不止救一个人。夜风掀起她的衣角，布料猎猎作响，远处传来林晚的轻笑声。
那声音混着电话听筒的细颤，像无数被定义为的灵魂，终于握住了答题笔。
那天夜里，林昭昭梦见自己站在废弃的档案馆里，一把火烧尽了所有“异常”标签。
火焰舔舐纸页，发出噼啪轻响，灰烬
