有些声音，不必出名，但必须存在。
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那份所谓的设计原稿，质地薄脆，像经年的蝉翼，指尖拂过时发出细微的“沙沙”声，仿佛一触即碎的枯叶。
林昭昭的指尖刚触到边缘，就感到一丝异样——那不是纸张应有的平滑，而是夹层中微小凸起带来的阻滞感，像藏匿着一枚沉睡的种子。
她屏住呼吸，指甲轻轻撬开边缘，夹层里，藏着一个比指甲盖还小的黑色储存卡，冰凉而坚硬，贴着指腹，像一颗凝固的墨滴。
林昭昭心中一凛，立刻将储存卡插入读卡器。
电脑屏幕上弹出的不是图稿，而是三个独立的音频文件，没有命名，只有创建日期，横跨了过去五年。
时间戳泛着冷白的光，像墓碑上的刻字。
林昭昭戴上耳机，点开了第一个。
“那天……替身小陈从三米高台摔断腿，导演对着对讲机说，‘报工伤就滚蛋，外面有的是人替’。血从戏服里渗出来，染红了地上的假桃花。”
一个苍老沙哑的男声，颤抖得像风中残烛，混着电流底噪，像从一口深井底部传来。
林昭昭瞬间认出，这是那位在高温里穿着厚重戏服、结束后默默躲到道具箱后的场务，老周。
她仿佛又看见他蹲在阴影里，手指抠着戏服缝线，汗水顺着脖颈流进衣领，无声地洇开一片深色。
第二个音频里，是一个年轻男人的低语，背景是滋滋的电流声，像雨夜中失灵的收音机：“我拍到了，灯位记录里有完整的视频。
可他们让我删，说不然就让我在这个圈子再也接不到活儿。我……我删了。”
灯光师阿杰，上季节目里那个总爱炫耀自己新买的调光台的大男孩。
他的声音干涩，带着鼻音，像是哭过，又不敢让人听见。
林昭昭甚至能想象他蜷在出租屋角落，手机屏幕映亮他发红的眼眶。
林昭昭的心一点点沉下去，像坠入无底冰窟。她点开最后一个文件。
一个疲惫的女声，带着被压抑到极致的绝望：“剧本是我写的，梗是我熬了三个通宵想的。他们让我签一份声明，承认是抄袭，给主演道歉。
我不写，他们就找人评估，说我精神有问题，有偏执型人格障碍……”
这是小黎，一个才华横溢却总被抢功的实习编剧。
她的呼吸沉重，像被砂纸磨过喉咙，每一口气都带着呜咽的余震。
录音的结尾，是一段长达十秒的、空旷的回响，像是无人接听的电话，又像是一声被黑洞吞噬的叹息，在耳道里反复震荡，激起头皮发麻的寒意。
紧接着，是三个声音混杂在一起的最后一句，轻得像幻觉，却重重砸在心上：“我们不是明星，说了……也没人听。”
耳机里，那句“没人听”像淬了冰的钢针，狠狠扎进林昭昭的耳膜，刺得她太阳穴突突直跳。
她猛地摘下耳机，胸口剧烈起伏，掌心已沁出冷汗，黏腻地贴在金属外壳上。
许蔓被剽窃的，何止是一份设计稿，而是整个创作生涯。
而这些被掩埋的声音，是多少个许蔓被压垮前的挣扎！
她死死盯着屏幕上那个不断闪烁的光标，指尖因用力而泛白，指节发出轻微的“咔”声。
不行，不能再让这些声音消失在二进制代码里。
它们需要一个实体，一个无法被轻易删除、无法被“404”的坟墓，或者说，圣殿。
“沈巍！周岩！马上来我这儿！”
电话拨出的瞬间，林昭昭抓起车钥匙冲出工作室。
她没有去任何一家现代化的密室，而是驱车一路向着城郊疾驰。
车窗外，城市的霓虹被甩在身后，取而代之的是大片沉寂的黑暗。
风从半开的车窗灌入，吹乱她的发丝，带着初秋的凉意，拂过耳廓，像低语。
最终，车停在一栋废弃的二层小楼前。
