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此刻她后背绷紧得像张弓，连发尾都因为内力激荡微微扬起——但眼睛始终盯着许九龄的手，没看陆远半分。
许九龄的手在发抖。
他望着远处第一缕阳光，正照在“良心灶”歪斜的招牌上。
那是陆远用红漆写的，现在被雨水冲得斑驳，倒像块被啃过的糖糕。
“罢了...”他突然笑了，笑得比哭还难看，“若非有人愿意接火，我也不会撑到现在。”他撕下怀里那本《味赎录》的封面，用焦黑的指甲在背面刻下七个字：“火要传，不要神。”然后把纸页往陆远怀里一塞，转身就走。
雾不知何时漫了过来。
许九龄的身影越走越淡，最后只剩烧焦木棍点地的“笃笃”声，混着孩子们抽抽搭搭的笑声，在巷子里荡了个来回。
陆远低头看掌心。
玄铁锅虚影还在，可他突然想起奶奶——想起她教自己揉面时，总说“要像哄小娃娃似的，轻了怕醒，重了怕哭”。
可奶奶的脸，此刻在他脑子里像被水泡过的画，模模糊糊只剩个轮廓。
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