的绢帛冰冷刺骨，上面的字迹却像烧红的烙铁，烫得他掌心发疼。
北镇抚司的签押房里，烛火将沈炼的影子投在墙上，拉得老长。他展开圣旨，一字一句念给赵小刀、张猛听。
“秦鸣雷流放琼州…严世蕃罚俸三年…林文远追封教谕…”赵小刀的拳头砸在案上，震得茶盏跳起，“大人，这算什么？严世蕃用三十万两买通秦鸣雷，害了多少寒门子弟？现在只罚俸三年？他当三十万两是大风刮来的？”
张猛闷声道：“东厂的人还在街上转悠，麦福肯定没死心。”
沈炼没说话，只是将圣旨摊在案头，与那些证据并排摆放——盐引账册上的“三十万两”朱砂印记，血衣密信上的“严”字刻痕，笔锋拓片的重描痕迹，都在圣旨的“罚俸三年”下显得如此苍白。
“赢了案子，输了人心。”他突然笑了，笑声嘶哑如锈铁摩擦，“我们查了三个月，跑了万里路，死了周管事，烧了档案库，结果呢？严世蕃还是严世蕃，东厂还是东厂，寒门子弟还是没出路。”
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