李青云站在门里，已经换了身普通的灰布褂子，脸上还是没啥表情，侧了侧身：“来了？进来说。”
屋里的样儿，让傻柱愣了下。
跟他想的要么富丽堂皇、要么堆满见不得光东西的场景完全不同。
屋子收拾得利利索索，甚至有点过于简单了。
家具都是老物件，但擦得锃亮。
靠窗的书桌上，书本稿纸码得齐整，旁边还放着几件他叫不上名、但看着就挺精巧的家伙事。
一股淡淡的、像是墨汁混着干草叶的味道，跟他屋里、乃至整个大院那股子油烟和潮气完全不同。
“面案和那些工具在墙角。”
李青云引他走到厨房那块，指了指靠墙放的一张老柏木案板，还有墙上挂着的几把刀和炒勺。
案板边角确实磨秃了，几个榫头有点活动；那几把刀，看钢火是好的，可刃口都钝了，没点儿精神。
看来是真有活儿，不是找由头。
傻柱心里那点嘀咕散了些，他闷闷地“嗯”了一声，放下自己拎来的那个小木箱——里头是他吃饭的家什，几块用惯了的磨刀石，小锤子，凿子。
他没再多话，蹲下身，仔细检查面案的榫卯。
这是他的老本行，一上手，那股子专注劲儿就回来了。
手指头摸过接缝的地方，心里头立马就有了修理的章程。
李青云也没打扰他，自顾自走到书桌前，拿起本书看，偶尔拿笔在纸上写画两下。
屋里就剩下傻柱摆弄木头的细微动静，还有书页翻动的沙沙声。
一种奇怪的安静拢在两人周围，不像是头回打交道，倒有点像……配合久了的老伙计。
傻柱手上利索，先用小锤轻轻敲打，让松动的榫头归位，又找来合适的木楔子，蘸了点自带的鱼鳔胶，小心地加固。
动作稳当，带着长年累月和厨房家伙事打交道磨出来的节奏。
修完案板，他又取下墙上的刀，就着窗户透进来的最后一点光亮，拿出磨刀石，淋上水，“噌、噌”地磨起来。
那带着节奏的摩擦声在安静的屋里听着特别清楚，雪亮的刀锋一点点从磨石底下露出来。
李青云不知啥时候放下了书，静静地看着他忙活。那眼神里没有挑剔，没有评判，倒像是在看……看一样手艺是怎么活起来的。
等傻柱把最后一把片刀用大拇指肚试过刃口，满意地放下时，天早就黑透了，外头亮起了灯火。他直起有点发酸的腰，抹了把脑门上的汗。
“弄利索了。”他声音有点沙哑地说。
李青云走过来，手指摸了摸加固好的榫头，又拿起一把磨好的刀，对着灯看了看那细得像条线的刃口，点了点头：“手艺没扔下。”
就这简单的四个字，傻柱心里头却像被什么东西烫了一下。他有多久没听人提过他的“手艺”了？
“忙活这半天，留下吃口饭吧。”李青云话说得自然，好像就是随口一提，没等傻柱琢磨出是该推辞还是该应下（傻柱也确实没想明白），人已经转身走到那个收拾得格外干净、有点不一样的灶台前。“我也比划两下，算是谢谢你了。”
傻柱到嘴边的话又咽了回去。他瞅着李青云的背影，心里头那点刚压下去的复杂滋味又翻腾起来。
他想瞧瞧，这个能把易中海、刘海中那样的人都算计进去的年轻人，这个传说里靠“歪路子”发财的主儿，在做饭这桩事上，能有多大能耐。他傻柱别的不敢吹，在灶台功夫上，心里是有杆秤的。
可接下来这一出，把他心里那杆秤差点给掀翻了。
李青云的动作，跟他修案子、磨刀时一个味儿，平平常常，稳稳当当，不见半点毛躁。
他拿出来的东西更是简单得让人傻眼——几块老豆腐，几片最普通的大白菜心，一小条瘦猪肉，几根葱姜，没了。
没见着山珍海味，没有稀罕调料，连油盐酱醋都看着跟大伙用的一样。
