陈家军的营地，像一头匍匐在暮色中的巨兽，吞噬着从四面八方汇集而来的，如霍天生一般的亡命徒。
登记入册的过程简单到粗暴，一个面无表情的文书，用沾着墨的笔，在一张粗糙的竹简上，记下他的名字。
没有人关心真假，他们只关心你还能不能扛得动刀，跑得动路。
他被分到了“锐字营”。
伙食是黑乎乎的，不知用什么杂粮和野菜熬成的糊糊，里面偶尔能看见几星肉末。
味道涩口，刮得人喉咙疼，但管饱。
这是霍天生近一个月来，吃到的第一顿能称之为“饭”的东西。
他面无表情地将那碗糊糊舔得干干净净，感受着那股粗劣的热流涌入空空如也的胃里，一种久违的、属于活人的踏实感，让他冰冷的四肢，有了一丝回暖。
安稳，是用自由换来的。
第二天天还未亮，尖锐的哨声就撕裂了黎明前的寂静。训练开始了。
没有招式，没有技巧，只有最纯粹、最野蛮的体能压榨。
第一项，负重跑。
每个人背上一个塞满了石头的麻袋，绕着巨大的校场，一圈，又一圈，直到有人口吐白沫地倒下。
倒下的人，会被老兵用浸了水的鞭子，毫不留情地抽打，抽到爬起来，或者抽到再也爬不起来。
霍天生咬着牙，调整着呼吸。
道教学院的吐纳法门，让他比旁人更能忍耐这种极限的疲惫。
他将心神沉入丹田，感受着那股微弱的气息，在四肢百骸间流转，抵消着肌肉深处传来的、撕裂般的酸痛。
他跑在队伍的最前面，不是为了出风头，而是为了远离身后老兵的鞭子。
跑完之后，是推木桩。
几十人一组，合力推动一根需要数人合抱的巨木，在泥泞的场地上来回滚动。
汗水、泥水、和着粗重的喘息声，在空气中发酵。
日复一日，枯燥，麻木。
训练的间隙，会有军官站在高台上，用一种狂热的、不容置疑的语调，向他们灌输陈家军的信条。
“记住！你们的命，是将军给的！你们的饭，也是将军给的！”
“在战场上，只准前进！不准后退！后退者，杀无赦！”
“为将军的大业献身，是你们至高无上的荣耀！”
口号声震天动地，但新兵们的脸上，却大多是麻木。
霍天生混在人群中，低着头，听着这些话。
他感到一种深深的困惑和压抑。
这里有秩序，却没有尊严。
这里有食物，却没有自由。
每个人都被抹去了姓名和过去，变成了一个个只懂得服从命令的零件。
他像是又回到了一个牢笼，只是这个牢笼更大，规矩更严。
半个月后，这种单调的循环被打破了。
全军大集结。
肃杀的气氛，笼罩了整个营地。
锐字营的新兵们，被命令换上了一套稍显完整的皮甲，虽然上面还带着干涸的血迹和破洞。
每个人的脸上，都写着不安。
大军开拔，烟尘滚滚。
霍天生走在锐字营的队列里，他敏锐地观察着。他们的位置，始终在大军的最前方，像是一把探路的尖刀。
而左右两翼，同样是些装备破烂、神情惶恐的营伍。
伙食的补给，明显比以往差了许多，只是些能勉强塞牙缝的干粮，而那些簇拥在将旗周围，穿着精良铁甲的部队，他们的伙食车上，甚至能闻到肉香。
他看向身边的老兵，那些人的眼神，是一种混合了怜悯、漠然和自认倒霉的复杂情绪。
当他们看向锐字营这些新兵时，就像在看一群已经死了的人。
一个残酷的真相，如同一块冰，在他心底缓缓成形。
炮灰。
锐字营，就是炮灰营。
