咸腥的海风卷着南半球的湿冷，拍在“幸运星号”斑驳的船舷上。天宇扶着锈迹斑斑的栏杆，望着逐渐清晰的海岸线，菲利普港湾像一块被冻僵的蓝宝石，泛着冷硬的光泽。远处的墨尔本港正喷吐着浓烟，殖民军的铁甲舰在港湾入口游弋，舰炮的黑影如同蛰伏的猛兽，监视着每一艘进出的船只。
“快到了……”身后传来一声虚弱的叹息，是来自广东台山的阿福，他怀里揣着半块干硬的饼，那是给在岸上做工的兄长留的。半个月前，他在船上染了风寒，若不是天宇偷偷塞给他的草药，恐怕早已像其他三个华工一样，被扔进了茫茫大海。
天宇的目光掠过港湾深处。欧洲移民的蒸汽船正停靠在设施完善的主码头，起重机有条不紊地装卸着精致的木箱，穿着体面的商人在跳板上谈笑风生。而他们的“幸运星号”，却被引水员引向了港湾最偏僻的角落——那里只有一个简陋的木质码头，跳板歪斜地搭在烂泥上，几个穿着粗布工装的华工正埋头搬运着沉重的钢轨，背后是持枪士兵的监视。
“这就是他们说的‘金山’？”李武的声音带着压抑的怒火。这位曾在佛山武馆教拳的汉子，此刻正下意识地护着身边两个面黄肌瘦的少年，他们是一对兄弟，父母在船上病逝，只剩下彼此相依为命。李武的指关节因为用力而发白，腰间那柄被磨得光滑的短棍，是他唯一能称得上武器的东西。
船身猛地一震，撞上了码头的木桩。没等华工们反应过来，跳板就被粗暴地搭了上来，伴随着靴底敲击木板的沉重声响，四个穿着红色军装的殖民士兵登上了甲板。他们的步枪上了刺刀，枪口有意无意地扫过人群，领头的士官嘴里叼着雪茄，用生硬的中文嘶吼：“行李放下！排队！快点！”
一个头发花白的老华工没听清，下意识地抱紧了怀里的布包——里面是他妻子的牌位。士兵立刻用枪托狠狠砸在他的背上，老华工踉跄着跪倒，布包掉在地上，牌位摔了出来，在甲板上滑出老远。
“老家伙！听不懂话？”士兵狞笑着，抬脚就要去踩。
“住手！”天宇上前一步，稳稳地挡住了士兵的脚。他的手掌像铁钳般攥住对方的靴筒，目光冷得像港湾的海水，“他只是没听清。”
士兵愣了一下，显然没料到这些“苦力”里还有敢反抗的。他猛地抽枪，刺刀直指天宇的咽喉：“黄皮猪，想找死？”
甲板上的空气瞬间凝固。华工们吓得缩起脖子，李武的手已经按在了腰间的短棍上，只要天宇一声令下，他敢豁出命去夺下那把枪。
天宇缓缓松开手，脸上看不出丝毫惧色：“我们按规矩来，不必动刀动枪。”他弯腰捡起地上的牌位，用袖口擦去上面的灰尘，轻轻放回老华工颤抖的手里，“排队吧，别给他们借口。”
老华工泣不成声，捧着牌位的手抖得像风中的落叶。天宇拍了拍他的肩膀，转身对人群低声道：“把贵重东西收进怀里，跟着我走，别掉队。”
士兵悻悻地收回枪，却在转身时故意撞了天宇一下。天宇踉跄半步，稳住身形，指甲深深掐进掌心——他清楚，在这里，冲动是最没用的东西，他们需要活着上岸，需要找到机会，而不是无谓地流血。
下船的过程如同一场羞辱。华工们被士兵用枪驱赶着，像牲口一样挤过狭窄的跳板。有人脚下打滑摔进烂泥，士兵不仅不扶，反而用皮靴去踢；有人的行李掉在地上，里面的衣物和干粮被肆意践踏。阿福怀里的半块饼掉了出来，一个士兵抬脚就踩，李武眼疾手快地扑过去，用后背挡住了那一脚，饼渣嵌进他的衣衫里，他却只是死死护着，一声不吭。
天宇看在眼里，怒火在胸腔里翻涌，却只能强压下去。他注意到码头边停着几辆简陋的牛车，车斗里铺着稻草，显然是用来运送他们的。远处的仓库墙上，用红漆写着歪歪扭扭的中文：“华人与狗不得入内”，那几个字像烧红的烙铁，烫得他眼睛发痛。
“快点！上车！”士兵用枪托敲打着车帮，发出沉闷的响声。
