，有的聪明得像刀锋。她们或为了资源，或为了名利，或仅仅为了靠近权力本身，而父亲，也乐于在这场永不停歇的追逐游戏里，扮演那个慷慨的、风度翩翩的猎人。毕竟，母亲过世已十年，他单身，他成功，他有足够的资本去享受“人之常情”。
可“人之常情”四个字，并不能冲淡苏晴此刻的反感。她想起母亲临终前，瘦得脱了形，却还死死攥着父亲的手，叮嘱他“别太累，别总喝”，而父亲当时红着眼眶点头，转头却在葬礼后的答谢宴上，与某位女董事推杯换盏。那一夜，她站在宴会厅外的走廊，透过门缝，看见父亲笑得眼角弯弯，而母亲的遗像就挂在不远处的墙上，黑白分明，像一截被剪断的胶片。
如今，洪小姐的红色裙摆，在父亲笔挺的西装裤边擦过，像一簇火，点燃了她记忆里最不愿触碰的那部分。她垂下眼帘，深吸一口气，将宣传册抱得更紧，仿佛那是她唯一能抓住的、干净的东西。再抬头时，她已换上一副平静的面具，声音轻得像风：“爸爸，您来了。”
苏明宇闻声，这才将目光从洪小姐脸上移开，转向女儿，眼神瞬间柔和了几分，带着一点不易察觉的愧疚，却很快被商人惯有的从容覆盖。“晴晴，”他走近两步，伸手替她理了理被风吹乱的刘海，“怎么又瘦了？昨晚是不是又没睡好？”
苏晴微微侧头，避开那只手，语气平静得近乎礼貌：“画展事情多，难免。”她顿了顿，目光扫过洪小姐，又补一句，“您忙您的，我这里一切都好。”
洪小姐站在一旁，红唇含笑，眼神在父女之间来回游走，像看一场早已预知结局的戏。她适时开口，声音甜而不腻：“苏总，您有个这么能干的女儿，真是福气。今天的开幕式，可全仗着她把关呢。”
苏明宇朗声一笑，伸手虚扶她的肩，“洪小姐过奖了，年轻人嘛，多锻炼锻炼总是好的。”说话间，他的掌心在她肩头轻轻一按，短暂却暧昧，像某种只有彼此听得懂的暗号。
苏晴看着那只手，看着那只手离开洪小姐的肩膀，看着洪小姐眼底一闪而过的得意，胃里那股温热而黏稠的恶心感，再次翻涌。她别过脸，望向远处展板上的画——一片宁静的湖蓝，像一堵透明的墙，将她和父亲、和洪小姐、和所有世俗的烟尘隔开。
她忽然觉得，艺术真好。至少，画布上的世界，可以干净得让人暂时忘记呼吸。
“爸，您怎么来了？”苏晴眼角一亮，提着裙摆小跑过去，自然地挽住苏明远的手臂，像只归巢的乳燕，声音里带着掩不住的雀跃。她拉着他穿过熙攘人群，脚步轻快得像在跳一支无声的舞，“跟我来，我给您看看我的‘秘密花园’。”
一楼主厅，她指着最显眼的那面墙，声音低柔却透着骄傲：“这是序厅，我用淡赭色做底，像老城墙剥落的痕迹，把观众的视线一下子拉进年代感。”她领着父亲走到一幅青绿山水前，指尖轻点画面，“您瞧，这抹石绿是我调了三天才配出来的，像不像滨海初秋湖面的雾？灯光从这儿打，角度只有15度，刚好让金箔泛出晨曦的感觉。”
她一边讲解，一边不自觉地歪头观察父亲的表情，像在等老师打分的孩子。苏明远原本习惯微蹙的眉心渐渐松开，目光顺着女儿的手势游走，偶尔点头，偶尔发出一声低沉的“嗯”，却足够让苏晴眼里的光更亮。那一刻，喧嚣都被关在门外，只剩下父女俩并肩站在光影与色彩之间，仿佛回到了她小时候，举着蜡笔涂鸦，而他俯身夸她“画得真棒”的午后。
