墙基，被茂密的苔藓和地衣覆盖着，若不细看，几乎与山体融为一体。旁边，散落着几块明显被高温灼烧过的、釉化的黑色碎块，不知是瓦砾还是别的什么。他蹲下身，用手指轻轻触摸那粗糙冰冷的黑色表面，试图感受几十年前那场焚尽一切的大火所残留的温度，却只感到一片沁入骨髓的凉意。
战争。他脑海里浮现出这个词汇，沉重而抽象。他这一代人，是远离了硝烟的一代，只能在故纸堆和影像资料里想象其残酷。而此刻，指尖的触感，与眼前这片生机勃勃的山谷，形成了某种诡异的割裂。
“后生，找什么呢？”
一个苍老嘶哑的声音在背后响起。陈学明悚然一惊，回头看见一个老人。老人穿着一身洗得发白的蓝布衣裤，身形佝偻，脸上沟壑纵横，像是把太行山的褶皱都长在了脸上。他手里拄着一根磨得光滑的木棍，悄无声息地出现在那里，仿佛本就是这山的一部分。
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“老伯，我们是来做生态考察的。”陈学明连忙站起身，礼貌地回答，“看看这片山的恢复情况。”
老人浑浊的眼睛打量了他们一番，目光在那些仪器和设备上短暂停留，又落回陈学明脸上。“考察…傅老头待过的这地方？”
陈学明心中一动：“您认识傅水恒先生？”
“认识？”老人咧开嘴，露出稀疏发黄的牙齿，像是在笑，又像是感慨，“算是吧。他刚来那会儿，我就住山那头。这地方，那时候，可是真正的鬼见愁啊。”
他用木棍指了指眼前这片绚烂的山谷：“瞧见现在这花啊草啊的，挺好看了吧？几十年前，可不是这样。石头是黑的，碎的，一棵像样的树都没有。土是焦的，下雨天流下来的水都带着一股子怪味儿。鸟不在这落，野兽也不从这过，死沉沉的。”
老人的话语，像一把钥匙，猝不及防地打开了时光的门扉。陈学明仿佛能看到那片满目疮痍的焦土，与眼前景象重叠，却又泾渭分明。
“那…是怎么变成现在这样的？”小张不知何时也凑了过来，好奇地问。
“还能咋变？”老人慢悠悠地说，“傅老头，一点一点弄的呗。刚开始，谁也看不懂他。一个人，像块石头似的，整天在这片废土里转悠，弯腰，捡东西，有时候一蹲就是半天。我们都以为他魔怔了。”
“他捡什么？”陈学明追问。
“石头。”老人回答得很干脆，“各种各样的石头。大的，小的，奇形怪状的。也种东西，拿着个小锄头，东挖一下，西埋一点。也不知道种的啥，头几年，啥也长不出来，风一吹，种子都不知道飞哪儿去了。”
老人的描述平淡，甚至有些枯燥，但陈学明却能在脑海里勾勒出那副画面——一个沉默的身影，日复一日，年复一年，在与一片被死亡浸透的土地较劲，进行一场希望渺茫的、孤独的耕耘。那需要何等的耐心，何等的执拗？
“后来呢？”小李也听得入了神。
“后来？草慢慢长出来了，先是贴着地皮的，瘦叽叽的，后来越长越密。有些小树苗，不知是他种的，还是风吹来的种子发的芽，也颤巍巍地活下来了。再后来，花也开了。”老人顿了顿，目光投向山谷深处，“年头久了，这地方，就慢慢活了。像一个人，身上的伤疤，总归是会慢慢长好的。”
“傅老先生，他…常跟你们说话吗？”陈学明试着问道。
老人摇了摇头：“他话少。有时候坐在一起晒太阳，半天也不吭一声。不过，他说过的话，我都记得。”
他抬起枯瘦的手，指向不远处一块半埋在土里、表面异常光滑圆润的青灰色石头：“瞧见那块石头没？”
陈学明顺着望去。那石头其貌不扬，大小如磨盘，露在外面的部分，被风雨岁月打磨得异常温润，泛着一种类似老玉的柔和光泽，与周围棱角分明的山岩截然不同。
“傅老头常坐那儿。”老人说，“有时候就是坐着，有时候手里就摸着那块石头。有一回，我问他，
