整天摆弄这些冷冰冰的石头有啥意思。他过了好久才说，”老人模仿着一种低沉而平静的语调，“‘石头不冷，它记得所有人的温度。’”
石头记得所有人的温度。
这句话，像一道微弱的电流，瞬间击中了陈学明。它简单，却蕴含着一种近乎神性的哲理。石头，这天地间最古老、最沉默的存在，它见证过一切——远古的造山运动，沧海桑田，部落的迁徙，王朝的兴替，还有那些短暂的、如同萤火般的个体生命，他们的欢笑、血泪、愤怒与祈祷。所有的温度，无论是阳光下灼热，风雨中的冰冷，还是人类手掌短暂接触留下的那一点点微弱的暖意，是否真的都被它默默地记录、封存在亿万年的记忆里？
傅水恒，他在这里，抚摸这些石头的时候，是否在试图读取那些被遗忘的温度？那些牺牲在此地的、无名的战士？那些被迫离开家园的、哭泣的村民？还是，他在将自己的温度，他对这片土地、对生命本身那深沉而复杂的爱，一点点地、固执地传递进去，作为一份留给未来的、无言的嘱托？
陈学明走到那块石头旁，像完成一个仪式般，郑重地伸出右手，掌心缓缓贴在那光滑微凉的石面上。起初，是预料之中的坚硬与冰冷。但奇异的是，停留片刻，那冰冷似乎渐渐褪去，掌心下仿佛真的生起一丝极细微的、难以捕捉的温润感。是阳光照射的余温？还是自身血液循环产生的错觉？他不知道。但他宁愿相信，那是存在的痕迹，是跨越了时间的、某种精神的共振。
夕阳西下，将天边染成一片壮丽的橘红色，山谷里的秋色在晚霞的映照下，更加浓烈欲燃。考察队决定在谷中一片相对平坦、靠近溪流的地方扎营。
篝火很快生了起来，枯枝在火焰中噼啪作响，跳跃的火光驱散了山间夜色的寒峭，也在每个年轻人脸上投下明明暗暗的光影。白天的兴奋与疲惫渐渐沉淀下来，话题不由自主地围绕着白天的见闻，围绕着那个无处不在、却又无形无质的名字——傅水恒。
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“你们说，傅水恒先生当年，是不是也像我们这样，坐在篝火边？”小张抱着膝盖，望着火焰出神。
“他可能连篝火都很少生。”小李往火堆里添了根柴，“那老人不是说了吗，他日子过得极其简单，几乎像个苦行僧。”
“一个人，几十年，守着这片山…”另一个队员喃喃道，“光是想想，就觉得…太孤独了。”
陈学明没有加入讨论，他只是静静地听着，目光越过跳动的火焰，投向外面沉沉的夜色。山里的夜，黑得极其纯粹，没有城市的光污染，只有漫天星子，冰冷而璀璨，像无数双沉默的眼睛，俯瞰着这片沉睡的山峦。溪流潺潺的水声，在寂静中显得格外清晰。
孤独吗？当然是孤独的。但那或许是一种主动选择的、丰饶的孤独。与山石为伴，与草木对话，与星辰默然相对。在这样的孤独里，人或许才能剥离开一切社会赋予的身份和喧嚣，直面生命最本质的状态，听见天地最细微的呼吸。
夜渐深，队员们陆续钻进帐篷休息。篝火渐渐弱了下去，只剩下暗红色的炭火，在夜风里明明灭灭。陈学明是最后一个守夜的，他添足了耐烧的粗柴，看着火焰重新升腾起来，才感到倦意如潮水般涌上。他裹紧冲锋衣，靠着身后一块大山石，闭上了眼睛。
意识模糊间，他并未立刻沉入睡眠，而是陷入了一种奇异的、半梦半醒的境地。篝火的光晕在闭合的眼睑上晃动，仿佛变成了另一种光源——一种晦暗不明的、带着焦糊气息的光。
然后，他看见了。
不是通过眼睛，而是某种内在的视觉。一片广袤的、死寂的荒原，土地是黑褐色的，布满裂纹，如同干涸的河床。没有绿色，没有鸟鸣，只有一些烧焦的、指向天空的枯木枝桠，像大地绝望伸出的手臂。天空也是阴沉沉的，压得很低。
在这片焦土的中央，有一个身影。他穿着一件分辨不出原本颜色的、破旧的衣衫，身形瘦削，微微佝偻着背
