算啥？”
放勋笑了，把手里的釉料刷子递给舜：“你试试，上釉得匀，急了不行，慢了也不行，得像待人一样，不偏不倚。”舜接过刷子，手很稳，釉料在陶罐上晕开，像一层淡淡的云。
那年秋天，放勋坐在陶窑边，看着新烧出的一批陶罐，个个温润，像浸在水里的石头。夕阳把他的影子拉得很长，和窑的影子叠在一起，分不清哪是他，哪是窑。远处传来孩子们的笑声，还有农夫们哼的调子，像琴音，像流水，像陶土在转盘上旋转的声音。
他想起母亲说过，好的陶土，得经得起火炼，才能成器。好的人，也得经得起折磨，才能立得住。他这辈子，没留下什么金玉，只留下些陶罐，还有田埂上的脚印，木杆上的影子，和百姓心里的那点暖。
风吹过茅屋的柴门，发出“吱呀”的轻响，像谁在说：够了，这些，就够了。
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