能带领族人好好生活，可他却用“诚心木”里的阴火，点燃了星辰阵的枢纽，将无数妖族死士推向深渊。那些曾被金乌的火焰温暖过的手，最终都握起了刺向金乌的刀。
“错了又如何？”东皇太一的羽翼越来越透明，几乎要与身后的暮色融为一体，他抬手想碰一碰帝俊的脸颊，指尖却在中途化作光点，“洪荒的土地上，早已分不清谁是恩，谁是仇。我们燃尽了自己，也没能焐热这冰冷的人心。”
三只奄奄一息的金乌突然发出凄厉的悲鸣，它们用尽最后的力气冲天而起，金色的火焰在它们身上熊熊燃烧——这是金乌一族最后的自爆之术，用生命换来片刻的强光。火光照亮了它们眼中的决绝，也照亮了帝俊和东皇太一脸颊上的泪痕。
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“快走！”它们的声音在帝俊和东皇太一耳边响起，带着孩童般的倔强，“我们掩护你们！别让妖族……连一点念想都留不下……”
强光瞬间吞噬了战场，巫族和人族的欢呼被惊恐的尖叫取代。帝俊拉着东皇太一，借着这最后的掩护，向着汤谷的方向退去。身后，是金乌自爆的轰鸣，是仇恨与鲜血交织的炼狱；身前，是汤谷的残垣断壁，是他们守护了百年的家园。汤谷的扶桑神树早已被砍倒，树桩上还留着刀斧的痕迹，那些曾在枝头栖息的金乌，如今只剩一地零落的羽毛。
帝俊的身影在汤谷的灰烬中渐渐变淡，他最后望了一眼那片焦黑的土地，那里还有未燃尽的扶桑火种，在灰烬下闪烁着微弱的红光，像埋在土里的心跳。他将羲和留下的星图化作一道金光，埋入最深的灰烬里，轻声道：“若还有来生，愿你们记得，太阳是用来温暖的，不是用来焚烧的。”
东皇太一的身影则融入了昆仑的紫气之中，那里藏着东皇钟最后的余音，在山谷间轻轻回荡，像一声悠长的叹息，也像一句未完的叮嘱。他想起那些与人族孩童一起放风筝的午后，风筝线牵着阳光，也牵着两族短暂的和平，那时的风里，满是扶桑叶的清香。
许多年后，洪荒渐渐恢复了生机。人族在废墟上建立了国家，他们筑起高大的城墙，写下厚厚的史书。史书记载着“妖族残暴，巫族凶悍”，记载着人族如何“奋勇抗争”，如何“夺取天下”，却没人记得是谁教会他们耕种，是谁在洪水时为他们劈开云雾，是谁在寒夜里为他们点燃第一簇火。史官们用华丽的辞藻歌颂着战争的胜利，却对那些温暖的过往讳莫如深，仿佛承认了善意，就会玷污胜利的荣光。
只有一些偏远的部落，还流传着关于太阳的传说。老人们坐在篝火旁，给孩子们讲起那十轮太阳的故事：“很久很久以前，有两位金乌大神，一位能引星辰之力，为人间定下时节；一位能鸣钟定乾坤，守护洪荒的安宁。他们教会人族怎么种庄稼，怎么看星星，怎么在黑夜里不害怕……”
“那他们现在在哪呢？”孩子睁着好奇的眼睛，追问着，手里还攥着用红绳系着的羽毛——那是祖上传下来的，据说是太阳鸟的翎羽。
“他们……”老人抬头望着夜空，那里只剩一轮月亮和稀疏的星辰，月光洒在他布满皱纹的脸上，像一层温柔的纱，“他们化作了天上的太阳和月亮，还在看着我们呢。”
“那他们恨我们吗？”有孩子想起史书中的记载，小声地问，声音里带着不易察觉的愧疚。
老人没有回答，只是指着东方的晨曦。那里的第一缕阳光总是格外温暖，能驱散清晨的寒气，能让地里的庄稼悄悄拔节。“你看这地里的庄稼，”老人说，“还是按照他们教的时节生长；你看天上的星星，还是按照他们定的秩序运转。这就是答案。”
在汤谷的废墟上，无人知晓的角落，一株新的扶桑树苗破土而出。嫩绿的叶片卷着边，像婴儿的手指，在风中轻轻摇晃，叶尖还沾着清晨的露珠，在阳光下闪着细碎的光。有个拾柴的人族孩童发现了它，他从未见过这样的植物，却觉得它身上有种莫名的亲切感，像是在梦里见过无数次。
孩童小心翼翼地用竹筒打来泉水，一点一
