御动作。
埃默里的右拳刚抬起三寸，乔治的左手已经精准扣住他手腕——不是巧合，是脑海里差分机的绿色提示字符早已出现在了视野下方。
“这不可能！”埃默里抽回手，腕骨泛着红，“您怎么知道我要出右拳？”
“您左膝比右膝多弯了半寸。”乔治调出另一组数据，“肩胛骨倾斜角度17度，这是右直拳的预备动作。”他敲了敲自己的脑袋，“我脑子里的机器记得所有细节。”
接下来的两周，书房成了战场。
埃默里的皮靴踢翻过齿轮箱，乔治的领结被扯掉过三次，但桌面上输出端打孔纸带的轨迹图越来越密。
当第五版预测系统完成时，埃默里揉着发肿的腮帮子说：“现在就算是禁卫军的格斗教官，您也能提前一秒知道他要踢哪边膝盖。”
桑赫斯特的测试场飘着铁锈味。
乔治站在沙地上，看着对面穿灰色训练服的对手——那是个宽肩的中尉，胸牌上写着“皇家工兵”。
“开始！”裁判的哨声刺破空气。
中尉的左勾拳带着风声袭来，乔治的余光瞥见视野里提前虚拟出正确的防御动作——那是他藏在袖管里的多功能护腕，正把感受到的对手的肌肉震颤频率转换成数字灌输到脑子里的差分机。
他侧身避开的同时，右手成刀劈向对方腋下神经丛——和预测轨迹分毫不差。
中尉闷哼着单膝跪地，看台上响起零星掌声。
第二场对手是骑兵上尉，上来就是锁喉技。
乔治的腕表震动两下，他突然弯腰，上尉的手肘擦着他后颈砸在沙地上，反被乔治用扫堂腿掀翻。
第三场最棘手。
对手是个留着络腮胡的少校，动作毫无规律，每次出拳都像在随机抽牌。
乔治体内的差分机突然加速运转，虚空中的齿轮摩擦声盖过了心跳——直到对方第三次虚晃左拳时，他捕捉到对方瞳孔的微缩——那是真正攻击前的神经反射。
“停！”裁判冲进场，“康罗伊先生，您学过格斗？”
乔治双手互扭了一下手腕，点头示意。
看台上，福斯特的刀疤在笑，旁边坐着几个穿黑风衣的人——他不认识，但那些人胸前的银质徽章让他想起父亲日记里的“圣殿骑士团”。
测试结束时，福斯特递来杯热可可。“您满分的成绩破了桑赫斯特十年纪录。”他说，“战争大臣明天要见您。”
乔治接过杯子，指尖触到杯壁的温度。
窗外，络腮胡少校正和黑风衣男人低声交谈，前者的手指在空气中画了个奇怪的符号——像蛇，又像交叉的记号。
雨又下起来了。
乔治望着雨幕里的军事学院尖塔，忽然想起匿名信背面的红墨水字。
有些齿轮，才刚刚开始转动。
测试场的雨丝裹着冷风渗进领口时，乔治正用拇指摩挲着热可可杯沿。
福斯特的话还在耳边嗡嗡作响——“破十年纪录”的评价让他后颈泛起薄汗，不是因为骄傲，而是意识到某些更沉重的东西正压上肩头。
“康罗伊先生。”福斯特放下空杯，指节叩了叩石质看台的扶手，水珠顺着他刀疤的沟壑滚落，“军事班的录取通知明天就会送到伯克郡庄园。
战争办公室需要你这样的脑袋，更需要你这样的......“他顿了顿，目光扫过乔治袖管里若隐若现的差分机金属护腕，”能把战争变成数学题的人。“
乔治喉结动了动。
父亲日记里“宫廷败类”的烙印突然在眼前闪过，但此刻看台上那些军官的掌声比任何勋章都烫人。
他想起书房里已经堆成山的差分机迭代设计草稿纸，想起埃默里被他扣住手腕时的震惊——军方的实验室，或许能让差分机的最终迭代提前三年。“我接受。”他说，声音比自己预期的更稳，“但我需要独立研发权限。”
福斯特的刀疤扯出个意味深长的弧度：“您会
